Era su última noche de estancia en la isla de Santa Rosa. Las tribus de indios le habían preparado una fiesta de despedida. Una vez terminada, se subió a la colina para estar solo. Tenía que pensar. La isla, pequeña, cuarenta kilómetros de largo por veintidós de ancho, se hallaba situada a unas cien millas de las costas ecuatorianas. La selva cubría la mayor parte. La población la componían únicamente unos 1.200 indios que vivían de la caza, de la pesca con arpón y de las conchas que recogían del fondo del mar. En un extremo existía una pequeña estación de radio de El Ecuador. Cada tres meses el Gobierno enviaba un barco con el relevo de hombres para la emisora y provisiones.

El crimen implicaba a su mejor amiga. A la mujer que acaso llegara a ser algo —mucho— más que eso. Y por ello Philip Cavanagh, el joven médico y abogado londinense, «tenía» que resolverlo. El asesinato era como una perfecta obra de arte. Un delicado tapiz en cuya trama se mezclaban varios hilos: el amor, los celos, las drogas, la degeneración… La ronda de los sospechosos se bailaba en el elegante Club Apolo, cuyos habitués eran mucho peores de lo que parecían ser, pero también mucho mejores de lo que ellos mismos se creían. Philip Cavanagh logró tirar uno a uno los hilos de esa trama. Y al hacerlo se encontró a sí mismo. Y encontró la dicha que la vida le debía.