Un grupo de supervivientes del naufragio de un crucero de estudios, tras pasar varios días en un bote salvavidas, avistan un barco que se acerca a ellos, envuelto en una densa niebla.Tras lograr subir a él, descubren con horror que aquel buque en lugar de ser su salvación, puede significar su muerte…

Por supuesto, en el satélite Ío habían hombres y mujeres no castigados: Los cancerberos de los presidiarios con toda su administración; los científicos que controlaban la base, su técnica, la alimentación de los reclusos y demás personas que habitaban en Ío y finalmente el grupo de médicos, que, con su ciencia y sus medios, trataban de recuperar para la sociedad a los presos mediante psicoterapias avanzadas unidas a ondas destructoras de las células malignas que convertían al hombre en un ser dañino para sus semejantes. Estas técnicas eran muy arriesgadas y sólo podían emplearse en los presos que se ofrecían voluntarios para ello.

Cuando aquel amanecer se levantaron en la posta de diligencias, aún no había salido el sol y el cielo estaba punteado de estrellas. Descubrieron a un hombre joven, de sonrisa cínica y ojos brillantes fumando un cigarro de a diez pulgadas. —¡Uauh! Vaya ganado fino, sí, señor, ganado del mejor… Las cinco muchachas se lo quedaron mirando. El Joven había sido muy poco cortés y ellas consideraron que las había tratado con una absoluta falta de respeto. —¿Quién se ha creído que es usted? —preguntó Giralda, la mayor de las cinco hermanas Turner, alzando su mentón con altivez.

Aquel tipo caminaba ostensiblemente nervioso por el pasillo del «Boeing 727» en la clase especial. Empuñaba la pistola con fuerza y todos temían que de un instante a otro comenzara a disparar mientras del bolsillo superior de su chaqueta asomaba un frasco que había enseñado a todos. —Si hago estallar la nitroglicerina, no quedaremos ni uno solo vivo. En cada ocasión que aquel psicópata repetía lo de la nitroglicerina, recibía una incontenible descarga de risa que tenía mucho de histérica.

Robert Stevenson, corresponsal americano en Viena, ascendió, elástico, los escalones que le separaban de las dependencias policiales. Iba enfundado en un abrigo deportivo color canela, y cubría sus cabellos rubios con un escandaloso sombrero tirolés, con una pluma roja. Sus fuertes mandíbulas se hallaban guarnecidas de una barba espesa y recortada. Los agentes austríacos que encontró a su paso le saludaron, atentos. Era un hombre jovial y de tierna sonrisa, que sabía granjearse la confianza de cuantos podían proporcionarle la noticia o el reportaje que los rotativos estadounidenses engullirían, insaciables.

En tierras donde la ley estaba del lado del más poderoso, tierras donde el poderoso cambiaba las leyes a su interés, los granjeros que no utilizaban las armas se veían excluidos y sometidos. Decidieron pagar a un gun-man para que les liberara de Chistopher Wood, dueño y señor de todo, pues hasta tenía el poder de desviar el trazado del ferrocarril a su conveniencia. Aquellas buenas gentes que habían visto secar su río, creyeron tener mala suerte: Su pistolero acababa de ser tiroteado por un texano que durante un tiempo había dejado de ser un Ranger para hacer un ajuste de cuentas. El ex-sargento de los Rangers aceptó ocupar el puesto del pistolero que iban a contratar y el cementerio comenzó a tener más tumbas. Mientras la hermosa y solitaria Meg ponía una flor silvestre en cada tumba porque no sabía cuál era la de su hermano, el texano Silverman sí encontraría al que lo había asesinado.

Mely no le gustaba poco ni mucho aquella sórdida pensión en la que hacía tres días se había instalado, pero estaba en el casco viejo de la City, lo que equivalía a decir en el meollo de la gran ciudad y, lo que era más importante, cobraban poco. Tenía el dinero muy justo y en aquellos momentos, ningún ingreso, por lo que debía ir royendo sus pequeños ahorros. La lucha en la gran ciudad, no por ganar la fama, sino simplemente por subsistir, resultaba tan salvaje que era descarnada. De lo que Mely estaba segura era de que no iba a caer en los locales donde sólo servían sexo de consumo. No estaba en contra del sexo, cada cual era libre de hacer lo que quisiera con su sexo; pero ella no iba a venderse.

El ambiente de la boîte Cholo era cargado, denso, un ambiente que no se diferenciaba de un día a otro porque el local tenía un ochenta por ciento de clientes asiduos y constantes y un veinte por ciento de foráneos, turistas en su mayor parte, que deseaban conocer las fuertes y verdirrojas, pero no bellas noches del bajo París, un París que se pegaba al sucio Sena, donde las piedras de las casas y los adoquines de las callejas estaban húmedas y resbaladizas. Un conjunto de barbudos blancos, en el que sobresalía un negro de dos metros de estatura que tocaba el contrabajo, daba ambiente musical al local. En la boîte Cholo se jugaba fuerte, pero con fichas y el jefe de policía del distrito prefería hacer la vista gorda. Después de todo, también se jugaba fuerte en otras partes de Francia. Cada mes, un sobre anónimo llegaba a su domicilio con unos generosos billetes y él no se preocupaba de preguntar de dónde venía. Era más seguro para él y más decente para su conciencia.

El juez carraspeó ligeramente. Se encaró con las personas que acababan de acomodarse en sus asientos y preguntó: —¿Tienen los miembros del jurado su veredicto? El presidente del jurado, una mujer gorda con gafas y vestido floreado, se puso en pie, rehuyendo mirar hacia el acusado. —Sí, señoría, ya tenemos el veredicto.

La conquista del espacio 091

El anuncio del ascensorista fue aceptado con movimientos afirmativos de cabeza por cuántos se habían introducido en el camarín. Una pareja de jóvenes recién casados, provenientes de los bosques de Ohio, estrecharon sus manos con emoción. Dentro de pocos minutos estarían en lo alto del Empire State Building, el punto más elevado de la gran metrópoli. Para ellos, aquello constituía una experiencia apasionante. Jack Young Side, desde su metro noventa de estatura, además de a los evidentemente recién casados, observó a un par de ancianos.

—Repito, no son juegos. Esta casa es mágica, este lugar es mágico y eso ya lo sabían los hombres prehistóricos. Las reuniones mágicas habidas en este lugar no son ninguna moda, las ha habido en otros tiempos. Aquí hubo antes un pequeño convento que fue arrasado por una guerra. Se terminó de demoler para construir el caserón que antes podía considerarse un palacete. Fue remodelado en varias ocasiones, pero nunca se ha vivido bien aquí, por ello todos los que han tratado de habitar en este lugar han muerto o terminaron marchándose.—¿Quiere decir que hay fantasmas? —rezongó Aldo, irónico.—No, no creo que haya fantasmas, pero sí unas fuerzas especiales, que confluyen o emanan de este lugar, ese extremo no está precisado. No me pregunte qué es exactamente lo que sucede porque han ocurrido muchos hechos a lo largo de la historia y no sé por qué, pero sí estoy convencido de que este lugar es mágico.—¿Y maligno? —preguntó ahora Laura Berner.—Bueno, se cuenta que han habido sucesos de sangre. Yo no quiero pensar en ello y ahora —miró a la paciente— la señora Ambross es una médium que gozó de justa fama, una médium sincera y no falsaria como tantas y tantas otras hay por el mundo que sólo tratan de sacar el dinero a los incautos.

El sabor áspero del humo se había pegado al cielo del paladar de los soldados azules, de los «cuchillos largos», como los llamaban los pieles rojas que tan severos correctivos recibían de la caballería ligera federal. El teniente Ed Shakery miraba en derredor con asco, con náuseas, con reprobación. Aquello no le gustaba. Él no había salido de West Point para hacer aquella clase de trabajos. El campamento navajo del cañón de Chelly, en Arizona, ardía por los cuatro costados. Las chozas de barro y piedra, con techo en voladizo, humeaban más que llameaban, pues las pieles de carnero que había en su interior no ardían con facilidad y el olor que desprendían al quemarse era fuerte, desagradable. Aquello había sido un caos y no una batalla.

Una de las firmas mas populares de bolsilibros de ciencia-ficcion durante la decada y media de existencia de la coleccion 'La conquista del espacio' fue Ralph Barby, seudonimo tras el que se ocultaban en realidad dos personas en feliz simbiosis, Rafael Barberan Dominguez y su esposa Angels Gimeno, un caso singular dentro de la literatura popular española ya que, aunque existia algun otro matrimonio de escritores de bolsilibros, por lo general estos solian firmar por separado sus propias novelas. Este no fue el caso del matrimonio de Rafael y Angels ya que, segun sus propias palabras, sin la union total y permanente de ambos nunca habria existido Ralph Barby debido a que, haciendo ambos tareas diferentes, unas compensaban y complementaban las otras, y viceversa.Ambos son barceloneses, del barrio del Ensanche. Angels nacio y paso su infancia en la calle Valencia, justo encima (¿seria premonicion?) de una imprenta, mientras Rafael venia al mundo en la vecina calle de Entenza un 3 de mayo de 1939, justo dos dias despues de que terminara la Guerra Civil. Rafael, por su parte, tambien entrarÃa a trabajar como aprendiz en fotograbados para imprenta (¿otra premonicion?) familiarizandose con los productos quimicos que en ella se empleaban, lo que le induciria a cursar estudios de diplomatura quimica; es, pues, colega de uno de nosotros. Terminados sus estudios, trabajaria en varias empresas como quimico.Su incursion en la literatura vendria mas tarde, cuando ambos eran ya pareja, por iniciativa de ella; segun nos cuentan entre ellos existia un reparto de trabajo sumamente eficaz: Angels era la encargada de buscar datos y de pulir los textos que escribia Rafael. Tras varios tanteos -las editoriales les devolvieron las primeras 20 novelas escritas- lograrian publicar varios bolsilibros belicos y del oeste en las colecciones de las editoriales Ferma y Toray, aunque su verdadera eclosion como escritores seria poco despues en las colecciones de Bruguera, con la que firmaron un contrato de exclusividad que duro mas de veinte años. La gran historia de las novelas de a duro: -Ralph Barby, un matrimonio bien avenido- por Jose Carlos Canalda y Antonio Quintana Carrandi

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

Se achicaron para reconcentrar la mirada sobre su rival los ojos de Gard Cooper, el famoso piloto de carreras norteamericano, triunfador en las carreras americanas y europeas de prototipos gran turismo, y que acababa de pasarse al reducido número de los pilotos de Fórmula 1, la élite de los hombres de las cuatro ruedas. Pasar a fórmula 1 era como casarse con Mademoiselle Mort.

—¡Estúpidos, daos prisa! Los movimientos fueron rápidos al embutir sus cuerpos en los uniformes «yankees» a los cuales no estaban demasiado acostumbrados. Palabras soeces y blasfemias brotaban con la misma facilidad que las carcajadas. —¡Stanley! ¿Me cae bien la graduación de sargento? Curt esperaba encontrar hilaridad en el propietario del «Drink-saloon» o una sonrisa de felicitación. Se equivocó por completo. Vestido impecablemente de teniente, Stanley le miró con frialdad metálica frunciendo el entrecejo.

—Estoy cansado. —¿Cansado, de qué? —Chester se rió sonoramente. Grant Fox exhaló un profundo suspiro, los hombros semejaban pesarle. En aquellos momentos, su rostro reflejaba los años que realmente tenía, quizá más. —Siempre es lo mismo. —El éxito nunca cansa, Grant Fox, nunca. —Siempre veo las mismas caras, oigo idénticos gritos, me ciegan los mismos focos…

A Dennis Hoffman nunca le había gustado pisar a fondo el acelerador; le tenía miedo a la excesiva velocidad, esencialmente porque era miope. Sus cristales gruesos, cercanos al límite autorizado para conducir, le ayudaban a ver la cinta asfáltica y los vehículos que venían en dirección contraria. —Malditos —masculló. Vigilaba el espejo retrovisor continuamente. Un automóvil más nuevo y poderoso le seguía y Dennis Hoffman quería sacárselo de encima; haría lo imposible por perderlo de vista.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

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Aquello no era un potro, debió pensar Green Eyes. Era el diablo metido en la piel de un caballo. Brincó en el aire, se despegó totalmente de la montura que el animal tenía bien cinchada, pero cayó de nuevo sobre ella y prosiguió la doma. No había estado jamás en los océanos, a bordo de un velero, pero los marinos, en medio de un huracán, debían sentirse como él se sentía sobre el caballo, viendo subir y bajar el horizonte. Hundió las espuelas en los ijares del equino que ya estaban heridos y se agarró a ellos, de tal modo que cuando el caballo quiso sacudírselo de encima, sintió tal dolor que relinchó furiosamente y sus remos flaquearon. El desbravador se le había pegado a la montura, de tal forma que no se lo podía quitar de encima. La espuma le brotaba por el bocado. Cualquiera habría podido pensar que el caballo estaba ya reventado, pero Green Eyes sabía que aquel animal podía resistir más, mucho más, en cuanto a resistencia física se refería, pero ya estaba humillado, ya era suyo.

Las ruedas neumáticas del “Boeing” asomaron lentamente, casi con recelo, para luego quedar fuertes y seguras por debajo de la panza del tetrarreactor. El cemento de la pista del aeropuerto Kennedy, en aquella tarde de fina lluvia, fue materialmente devorado por la aeronave proveniente de Miami.

Aquel rostro horrible, espectral, fosforescente, mostraba una sonrisa macabra. Tenía la piel retorcida y putrefacta, como si fuera un cadáver surgido de las entrañas del pequeño buque. Aquel rostro estaba como suspendido en el aire, mirándola fijamente y no era una ilusión óptica ni una mala pesadilla.El rostro comenzó a avanzar hacia ella. La joven quiso gritar, pero ningún sonido salió de su garganta y aquel espectro se le echaba encima, sonriendo.En el aire apareció una maza de madera. Ante el ya inminente mazazo, la joven gritó, como si un tapón hubiera obturado su garganta y ahora saltara bruscamente.Todo lo que no había podido gritar antes, gritaba ahora, mas sus gritos no evitaron que la maza cayera sobre ella. La linterna rodó por el suelo, apagándose...

Aquel rostro horrible, espectral, fosforescente, mostraba una sonrisa macabra. Tenía la piel retorcida y putrefacta, como si fuera un cadáver surgido de las entrañas del pequeño buque. Aquel rostro estaba como suspendido en el aire, mirándola fijamente y no era una ilusión óptica ni una mala pesadilla.El rostro comenzó a avanzar hacia ella. La joven quiso gritar, pero ningún sonido salió de su garganta y aquel espectro se le echaba encima, sonriendo.

Percy Mac Donald eructó con fuerza y luego profirió una estentórea carcajada. —¡Ah, chicas, qué bien se está entre vosotras! Las dos chinitas, casi idénticas en su rostro, cabello e incluso la delicada anatomía de redondeces suaves pero expresivas, rieron a un mismo tiempo. El conjunto musical, mezcla de chinos y europeos, lanzaba al aire una música ensordecedora. «Quizá toquen hot-jazz», se había dicho el irlandés al entrar en el «Buda Rojo», «night club» situado en el centro de la Chinatown, de Nueva York.

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Tras aquel grito desgarrado, corrió de un lado a otro de la alcoba, aterrorizada hasta el punto de que no dudó en abrir los antiguos ventanales.Ante la sorpresa y el estupor de sus compañeras, se arrojó al vacío.Su pequeño cuerpo vestido con el grotesco miriñaque flotó en el aire unos instantes y después se extrelló sobre las rocas.Una enana que había saltado de su lecho, se asomó a la ventana y ya no pudo ver a su compañera.

Miró la esfera de su reloj. «Las once y cinco de la noche», se dijo un tanto hastiado. Para Alf W. Rodman, aquélla era una hora temprana, muy temprana. Había llegado a confundir el día con la noche y viceversa. Aplastó la punta del cigarrillo contra el cenicero de la mesa ante la cual se hallaba sentado. Tomó de su vaso y bebió un largo trago de bourbon. Extrajo del paquete un nuevo pitillo y tras colocarlo entre sus labios, le prendió lumbre. La sala se hallaba en una gran penumbra. Se oían voces, conversaciones, un rumor de arrullos algo más subidos de tono que los que podrían dedicarse unas jóvenes parejas que pensaran en el matrimonio como meta final. El conjunto tocaba algo, Rodman no se preocupó de averiguar el qué, sólo sabía que aquella música en la que predominaban los bongos, el contrabajo y el saxo tenor, le agradaba.

El vigilante arrugó la nariz; lloviznaba ligeramente y acababa de ponerse encima el grueso impermeable plastificado para hacer la ronda. El Industrial Laboratory Biological W. Company no era una gran factoría; constaba de un edificio de seis plantas, dos almacenes con estacionamiento para vehículos y un margen de terreno libre rodeando los edificios.

Stephen Warrone les había preparado una sorpresa. Estuvo pavoneando durante todo el día por la facultad de Medicina y sus amigos fruncían el ceño preguntándose qué habría tramado Warrone. Stephen Warrone era un tipo alto, medía casi los dos metros y pesaba alrededor de cien kilos. Pese a ello, estaba decidido a ser médico. Sus manos eran gruesas y el bisturí desaparecía dentro de ellas. Cualquiera de sus compañeros habría preferido acostarse con una serpiente de cascabel o verse debajo de un camión tráiler, cargado de cemento, que hallarse en una mesa de operaciones a merced de las manazas de Stephen.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

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En la sala sobre la antiguamesa de roble de siete centímetros de grosor y casi dos metros por uno, danzabauna bellísima muchacha al son de aquella música hipnotizante que brotaba de unmagnetofón estéreo y alta fidelidad, con más de dos docenas de vatios de salidade altavoces. Allí se fundía la electrónica con la música más ancestral, nacidaen la lejana noche de los tiempos. La sensual muchacha ondulabay contorsionaba su cuerpo con una belleza que secaba las gargantas de loshombres que la admiraban. Sus movimientos lentos semejaban querer imitar lasondulaciones de una serpiente. En su extraña danza no habíanada prefabricado, de folclore oriental para turistas; eran los movimientos deuna juvenil sacerdotisa que podía haber vivido un milenio antes. En aquella muchacha semezclaba la sangre de Asia y Europa. Sus ojos eran grandes, ni redondos ni almendrados,limpios. Las pupilas oscuras no eran negras ni amarronadas; si se las mirababien, parecían rojo oscuras.

Se dibujó una sonrisa en su rostro descuidado ligeramente barbudo. Los ojos brillaron con una intensidad especial. Luego, la mano larga y huesuda empuñó veloz el revólver grande, muy largo, pero de calibre moderado, “Adams” 38, bruñido y cuidado por su dueño como la joya más preciada de la corona inglesa por el tesorero del reino. Haló el gatillo. El percutor golpeó el fulminante y la ignición de la pólvora de aquel cartucho de diez centavos se produjo al instante, impulsando el plomo por el ánima del cañón. La mano de Farrow sostuvo la culata con firmeza y el punto de mira apenas se elevó un cuarto de pulgada después de la detonación.

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La escalera aparecía solitaria y, más que oscura, siniestra. Hal Wells arrojó al suelo el cigarrillo que había estado fumando, y lo aplastó con la punta de su zapato. Wells era alto, de aspecto delgado, pero con gran caja torácica y huesos fuertes y amplios. Sus músculos semejaban distendidos, casi fláccidos, como los de un boxeador nato, pero al igual que los de éste, se ponían tensos y disparaban con la celeridad del rayo para luego volver a ser fláccidos y encajar mejor el golpe de su enemigo, escapando así a los fuertes dolores que acusaría, de tener los músculos prietos e hinchados.

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La tensión había hecho presa de varios de los rostros que se hallaban en torno a la mesa de póquer. Grandes cristaleras de casi una pulgada de grosor dejaban pasar la luz solar. Era de día, un día luminoso en el cielo de Chicago. —Dos mil. ¿Alguien sigue? —preguntó un hombre que mantenía entre sus dientes un cigarro cubano apagado. Aquel tabaco, más que para fumarlo, era para ser mascado. No se molestaba en quitar la vitola del cigarro, era como si pretendiera pregonar que él fumaba lo mejor.

El viento era gélido, cortaba la cara; sin embargo, ya habían dejado atrás el paso de la quebrada y los farallones que miraban al Norte. En derredor había más hielo que nieve, pero los momentos difíciles habían sido superados en cuanto al peligro del frío, las tormentas de nieve, los aludes de rocas, hielo y nieve y las camadas de lobos, siempre temibles y feroces allí en las Rocosas de Colorado.

El viejo «Douglas», comprado en un saldo de las fuerzas militares norteamericanas y restaurado para el transporte de mercancías, runruneaba pesadamente. Sus motores, demasiado engrasados para que no fallaran, rezumaban aceite. La velocidad de crucero era corta y el techo, bajo, relativamente bajo, no había posibilidad alguna de que colisionaran con ningún avión comercial que surcase los cielos oceánicos a gran altitud y velocidades subsónicas, pero rápidas. La luna estaba en menguante, apenas se veía.

Estaba delante de mí, a poco más de una docena de pasos. No era alto y sí cuellicorto. Tenía ojos de cazador y tanta abundancia de pelo que hacía sospechar que fuera falso. La mandíbula caída semejaba querer taparle la corbata. Sonreía, sí, sonreía en todo momento. Era una sonrisa permanente que parecía conseguida a base de cirugía estética. —¿Qué va a tomar? No hice caso de la pregunta del mozo que estaba tras el mostrador. El club no tenía mucha clientela en aquellos momentos, casi la mitad de las mesas estaban vacías.

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El viento soplaba fuerte. Según el jinete avanzaba, al pasar por una quebrada lo oía silbar, casi ulular, furioso y amenazador. Pero Jacky Packton, o el «Comisario Canana», como algunos le apodaban, no temía al viento porque sabía esconder su cabeza bajo el sombrero. Había protegido los ojos del caballo con su foulard de seda y el animal, confiando en él, se dejaba conducir sin encabritarse. Le llamaban el «Comisario Canana», puesto que no llevaba su placa colgando del pecho. Había oído comentar que algunos de sus colegas usaban la placa de plata hecha ex profeso a imitación de la que correspondía, y con el grosor suficiente para aguantar el impacto de una bala del 45 si venía de frente.

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Los soldados yanquis, con los fusiles y las bayonetas caladas, observaban a los confederados que se hallaban pegados al muro. Eran los prisioneros, los vencidos de una guerra ya perdida. Entre los derrotados y con la indumentaria más variada y anárquica, había un individuo alto, más alto que los que estaban junto a él. Cubría su cabeza con un sombrero tejano y no con un gorro militar. Sus botas eran igualmente tejanas y no militares. Era un hombre que había luchado como voluntario en la guerra de Secesión, pero que se negaba a convertirse en un militar, entre otras cosas porque era un indisciplinado nato. —Clean Hunter —llamó el teniente Brennan, que acababa de aparecer por la puerta. Los prisioneros estaban mosqueados; los que entraban por aquella puerta no volvían a salir por ella y no conocían suficientemente aquel lugar como para saber que la edificación pétrea tenía otra salida.

Las campanadas sonaban en gruposde cuatro, y su tañido, brotando del mejor bronce que un artesano germánicohabía podido obtener, llegaba hasta los últimos confines del área del LibertyGarden, allá donde vivían y se educaban para ser los mejores y, al mismotiempo, los más humildes, los más sanos y fuertes, jóvenes de ambos sexos delmundo entero, chicos y chicas de todas las razas, que no creían en un mundocorrompido, y que se instruían para aportar luego su granito de arena, buscandoobtener un mundo mejor, una humanidad superior.Todos los que allí estaban habíansido recogidos y protegidos por Moses Pacific Savage, más conocido por M. P.Savage o el Star-Budoka, como algunos le llamaban, pese a que jamás habíacompetido en budokanes o kodokanes oficiales. Sólo se había exhibido, y no enexceso.M. P. Savage, verdadero ídolo decuantos estaban en Liberty Garden, sufragaba todos los gastos que comportaba elmantenimiento de aquel área de enseñanza, cultura y especialización en lasartes marciales.Mas, no sólo estaban los dojos,, las meditaciones en el templo,la enseñanza del yoga, la exquisita cortesía, la frugalidad en la alimentación,el endurecimiento y resistencia ante los elementos de la Naturaleza, sino quetodos, allí, aprendían un oficio, una profesión, por humilde que ésta fuera.Los había que seintelectualizaban mucho; por contra, otros preferían los trabajos manuales. Sinembargo, todos cultivaban la tierra durante dos horas al día para llegar aconocerla y amarla. Todos realizaban trabajos manuales y todos tenían queaumentar su cultura, aunque después cada uno de los miembros de aquella comunidadde aprendizaje para ser hombres perfectos que escaparan a la degradación, seespecializaba según sus peculiaridades propias.Liberty Garden era un áreasecreta que casi se sustentaba en sí misma; sólo en contadas ocasiones y porconductos enrevesados, les llegaban los suministros de los que carecían.M. P. Savage sabía que, sí eradescubierto el emplazamiento de Liberty Garden, el mundo, lo destruiría.Los diferentes sistemas deimperialismo, fueran cuales fuesen, intentarían hacer desaparecer Liberty Garden,dándose cuenta de que los hombres y mujeres que de allí salieran no admitiríanjamás el engaño ni la explotación de sí mismos, ni de ningún otro ser humano.

El terror le paralizó. Acababa de matar a un hombre, a un amigo; sin embargo, tal acción criminal no había conseguido horrorizarlo tanto como el súbito descubrimiento de las dos cabezas asomando entre la tierra removida como si quisieran escapar de su sepultura.Se había quedado sin aliento y no comprendía bien lo que veía.Sin que se diera cuenta, sus pies se habían hundido en la tierra removida y cuando quiso retroceder, aterrorizado por la visión de los cadáveres, no lo consiguió.Cayó sentado al suelo, se revolvió para alejarse a gatas y sus manos también se hundieron en la tierra como si ésta fuera una ciénaga.

La historia está ambientada en la ciudad de París, y se inicia justo en las horas previas a la celebración de la final internacional de Copa entre los franceses del Racing de París y los alemanes del Hannover-70. La estrella del equipo germánico es Karl Shoren, a quienes todos llaman el “Cañonero Bismarck“, y se verá envuelto en un turbio episodio mientras se encuentra en su hotel, un suceso que verá su continuación poco después, a los pocos minutos del comienzo del partido. Con este planteamiento, lleno de acción y dinamismo, como toda la novela, se abre el argumento y una intriga que te arrastra hasta la última página. El protagonista es Tony Perck, un tipo atractivo y sin miedo a nada, inteligente y con un afilado sentido del humor, capaz de adentrarse en los rincones más oscuros del hampa sin ningún tipo de reticencia. Busca a Maurice Ben Anui, un franco-argelino líder de una banda de traficantes de droga con quien quiere hacer negocio. Ambos episodios, el de la muerte de Shoren y el las incursiones de Perck en el mundo del narcotráfico guardan, como es de esperar, una estrecha relación.

Escrita durante la pandemia del Covid-19, esta interesante novela nos plantea una sociedad futura en la que las mujeres humanas han aprendido a vivir sin los hombres, usándolos apenas como meros recipiente de esperma para perpetuar la especie. En esta siniestra distopía, un hombre salvaje se enfrentará al sistema y descubrirá el escalofriante secreto detrás del día en que las mujeres dejaron de amar a los hombres. Ralph Barby nos vuelve a dejar boquiabiertos haciendo gala de su imaginación desbordante y su gusto por lo escabroso.-

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Bajo un cielo plomizo y encarada a un viento fuerte y gélido, la caravana avanzaba rumbo a Sacramento. Colonos y emigrantes, recorrían miles de millas en busca de la tierra prometida, aquellas tierras que arrebataban a los pieles rojas en contra de la voluntad de éstos, que iban cayendo bajo las armas de los casacas azules. La caravana avanzaba pesadamente por un terreno que se había embarrado. Por la mañana estaba helado, pero durante el día se había hecho blando.

Jank V. Kelly dejó impresas en el asfalto las huellas de los neumáticos de su «M.G.» frente al edificio en el que se albergaba el Diamond Club. Abandonó el coche sin abrir la portezuela, saltando por encima de la misma, y se dirigió al egregio local londinense donde más que refugiarse y encontrarse los poderosos del mundo del diamante, tejían sus negocios. Desde aquel edificio oscuro, con muros sucios por la niebla londinense, se controlaba el mundo del diamante. Penetró en el hall y una elegante public relations le recibió con la mayor de sus sonrisas. —Señor Kelly, el consejo le aguarda. —Creo que no me he retrasado, claro que si te llego a encontrar a ti un poco antes, me temo que esos viejos ricachos hubieran tenido que esperar por lo menos una hora.

El propietario de la funeraria Frank E. Campbell de Nueva York radicada en la Madison Avenue, se hallaba feliz en cuanto a la marcha de su negocio se refería en aquel lluvioso día de otoño. Michel Carrigan, fiscal federal del condado de Nueva York, tenía el ceño fruncido; estaba molesto. Junto a él, el agente federal Buck Sherman observaba con sarcasmo lo que ocurría en el interior del establecimiento. —Parece que al final no va a venir nadie al entierro del rey del sindicato del crimen. —Protección, estupefacientes, prostitución, etcétera, etcétera, ése era su reino. —Y sus súbditos prefieren no dejarse ver a la luz del día.

Hut Shobert quedó unos instantes quieto al volante de su «Alpine», mirando receloso a aquella mujer que acababa de gritar frente a él, bajo la luz de los potentes focos del no menos potente automóvil. En aquel «Renault», mal aparcado junto al camino no parecía haber nadie, no se trataba de una trampa. Había oído hablar en demasiadas ocasiones de asaltos a automovilistas, perpetrados en parajes solitarios, simulando un accidente o algo por el estilo. El cebo podía ser muy bien una chica joven y atractiva como la que tenía delante.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

Su boca, de ostensibles dientes, estaba manchada de sangre.McSimons siempre se había dicho a sí mismo que podría ser un buen agente porque carecía de miedo, pero en aquella ocasión, observado por unos ojos sin pupilas, sintió un terrible escalofrío por todo el espinazo que, de inmediato, le produjo un sudor frío que empapó la ropa en su espalda.Ya jamás podría decirle a nadie que no conocía el miedo.

En aquel instante, una sombra oscura, flaca y muy alta, que proyectó una sombra fantasmal y estrecha sobre los libros de las estanterías que cubrían totalmente las paredes, apareció tras ellos.Los ojos del gato fueron los primeros en descubrirla, y el animal disparó los músculos de su cuerpo y saltó en el aire, maullando…

Claude Arnoux sentía que la sangre hervía en sus venas. No era un hombre demasiado joven, había rebasado la cuarentena, pero su vigor sexual estaba exacerbado. Bebida abundante, calor, una noche hermosa… Había llegado a Grecia por vía aérea. En Atenas no he fue difícil alquilar una motora y en ella habían bordeado la costa hasta llegar al pueblecito en que se hallaban.

El gran plató fotográfico de la Theatre Publicity Agency tenía sus grandes focos apagados, sólo se hallaban encendidas las luces de ambiente. Dos operarios con monos azules manipulaban con cables y focos mientras un hombre y una mujer preparaban el plató utilizando sprays de pintura y añadiendo volúmenes de espuma plástica simulando las rocas de un fondo marino. No estaba allí el fotógrafo ni los cámaras para la filmación en movimiento, tampoco el director del spot ni los modelos. El plató se hallaba en fase de preparación.

La historia va de Shirley y su recuperación dentro del palacete del Duque de Vollmond, y lo relativo a su “ama de llaves” Nahama. El mes, tiempo durante el que pasa toda la historia, pasa de forma abrupta y poco especificada, al llegar a la conclusión del enigma, este se nos cuenta con una fuerza, una tensión y un desenlace magistral. Y como tal tiene un final directo, con fuerza y con sorpresas. Epílogo, de diez, aparte.

Pese a que una criada le había caldeado la cama con el calentador de cobre que contenía carbones encendidos, Judy sentía frío, un frío que calaba profundamente en su cuerdo, como si la piel fuera de malla permeable. El “smog” había llenado las calles de Londres, desbordando patios y callejones sin salida. Judy prefería la casa de sus padres, más al norte de Inglaterra, en Inverness. Quizás fuera más fría, pero el frío se acusaba menos allí. Las noches eran más oscuras pero más brillantes. Una lámpara encendida en la calle por la noche dejaba ver su llama amarilla y luminosa, mientras que en Londres, apenas se vislumbraba un resplandor que se difuminaba rápidamente sin permitir ver en derredor.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

Sam Farrow apretó contra su cuerpo la caja que llevaba. El ascensor se detuvo y las puertas se abrieron automáticamente en la duodécima planta de uno de los rascacielos de Nueva York, ubicado en la calle Fullton. Sam Farrow era un hombre más bien bajo. Incluso en verano, lucía sombrero hongo de fieltro con ala ancha al estilo de los años treinta. Su anatomía, según la opinión de su exesposa, tenía la forma de una pera.

Sin embargo, quien más sintió la llamada, quizá el aviso del desconocido animal, quizá un lobo, quizá una bestia extraña y perdida en aquellos bosques pródigos en árboles, ubérrimos en matorrales, fue Goliath, el gorila híbrido que se puso en pie, con la espalda ligeramente encorvada.Agarró los barrotes entre sus manazas y comenzó a sacudirlos, mostrando una fiereza desacostumbrada. Su boca se abría, mostrando los amenazadores colmillos.Los músculos de sus brazos se hinchaban, sus huesos semejaban crujir y los barrotes comenzaron a ceder…

Sin embargo, quien más sintió la llamada, quizá el aviso deldesconocido animal, quizá un lobo, quizá una bestia extraña y perdida enaquellos bosques pródigos en árboles, ubérrimos en matorrales, fue «Goliath»,el gorila híbrido que se puso en pie, con la espalda ligeramente encorvada. Agarró los barrotes entre sus manazas y comenzó asacudirlos, mostrando una fiereza desacostumbrada. Su boca se abría, mostrandolos amenazadores colmillos. Los músculos de sus brazos se hinchaban, sus huesossemejaban crujir y los barrotes comenzaron a ceder...

El timbrazo del teléfono, estridente y largo, fue tan molesto para Don Slatery como debió de resultar para los londinenses la sirena anunciando bombardeo aéreo en la pasada y ya casi lejana guerra mundial. Sin abrir la luz de su mesita de noche, estiró la mano y tomó el auricular. Mientras escrutaba la esfera fosforescente de su reloj de pulsera automático, respondió somnoliento: —¿Diga?

Roger Nead prendió fuego a su cigarrillo, mientras se arrellanaba en el asiento posterior del coche policial. A su lado, el sargento Gorg parecía muy satisfecho y así lo expresó. —Asunto resuelto. Esa pandilla de hampones va a pasar mucho tiempo dentro de la cárcel. —Da satisfacción el deber cumplido —opinó el teniente Nead. Roger Nead era mucho más joven que el sargento Gorg. Sin embargo, sus estudios de abogacía, anteriores a su ingreso en la policía metropolitana de Los Ángeles, le habían hecho alcanzar graduación con cierta facilidad, máxime cuando los casos que se les habían encomendado se contaban como éxitos. —No estaríamos tan contentos si tuviéramos los casos que han recaído sobre el teniente Michael y su equipo —objetó el sargento.

Acercó el cigarrillo a sus labios mientras con la diestra tomaba una copa de champaña de la bandeja que el camarero pasaba junto a su butaca. Tony Adams Limber se aburría soberanamente en aquella fiesta de ricos, ya que no podía decirse que pertenecieran a la alta sociedad. Los Cryton, anfitriones y dueños de la casa, celebraban aquellas reuniones una vez por semana como mínimo, no importándoles lo que se gastara en ellas.

El teniente Brooks levantó la cabeza al oír el timbrazo insistente del teléfono. Observó los tres aparatos telefónicos que tenía sobre su mesa y gruñó decidiéndose por uno de ellos. Algo bajo de estatura, fornido, de cabeza casi cuadrada, pelo hirsuto y recortado al cepillo, el teniente Brooks era un hombre eternamente malhumorado, pero de mirada franca y abierta. —Sí, al diablo —repuso cortando la conversación telefónica. Sonaron unos golpes sobre el cristal, de la puerta del despacho y apareció uno de sus subordinados.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

Cuentan la historia de tres amigas que viajan a visitar a otra que quedó recluida en un psiquiátrico. Al salir de visitarla acabarán conociendo el tren donde la amiga quedó traumatizada y vivirán una experiencia de terror en un pueblo mitad fantasma mitad real.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

Bolsilibro perteneciente a la colección de Bruguera 'La Conquista del Espacio' numero 742. Encontrado en la red, junto con otras que iré subiendo, yo solo he cambiado la codificación a UTF8.Si os gustan los bolsilibros (novelitas de a duro o de kiosco), hay un yahoogroups: Bolsilibros que están haciendo una gran labor de preservación de estos libros; por si podéis o queréis colaborar.

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Cuando había esperado que de allí surgiera un adolescente de cuerpo bello, un cuerpo de piel casi excesivamente suave para ser masculino, saltó a sus ojos una imagen horrenda, una imagen que le produjo tal sorpresa que le dolió en el pecho a causa del terror que la invadió.Su cuerpo había enflaquecido, se había tornado pardo, casi velludo. Sus manos eran garras y su rostro, monstruoso, no parecía humano.Los ojos se le habían vuelto malvados, rezumaban como lágrimas purulentas que inspiraban horror lo mismo que su nariz o su boca que se había hecho más grande, más fea que la de cualquier bestia conocida. Era, sin duda, un ser infernal.-Míralo, míralo bien, en él están todos tus pecados. El Dios ha escuchado tus súplicas.

Los motores de hélice roncaban ruidosamente. No se podía decir que el viejo «Douglas» fuera un último modelo de avión, pero como carguero aéreo servía, pues pocos eran los que se arriesgaban a subir a él como pasajeros. Pese a todo, Larry Moose y Jack Lafontaine, su piloto y copiloto, lo mimaban como si fuera su chica, una chica para los dos. —Lo sobamos con cariño y si pierde esencia, le ponemos un parche y adelante con él —solían decir, riendo.

De pronto, oyeron un chillido espeluznante y por la puerta de la cocina, volando apareció el gran murciélago que pasó por encima de sus cabezas, cruzando la salita.Al primer instante se quedaron calladas pero de inmediato comenzaron a chillar…

El vehículo era una desvencijada furgoneta que tenía dificultades para ponerse en marcha, dificultades para rodar, dificultades para conseguir velocidad y dificultades para frenar. Se detuvo frente al establecimiento de un marchante en pinturas. El escaparate tenía como fondo unas cortinas de terciopelo rojo y un cuadro colgaba delante de ellas. El pintor había impresionado en aquel oleo a una mujer desnuda y muy bella. Había otros pequeños retratos de personas que podían estar vivas, encargos efectuados por un pintor retratista que debía pagar una jugosa comisión al propietario del establecimiento por aquella especie de publicidad-exposición. Hugo Denicher puso el freno de mano y miró hacia el establecimiento de pinturas, dubitativo. Al fin, se decidió.

En la piedra, inexplicablemente, habían aparecido dos ojos luminosos y fosforescentes, verde claro y rojizos en sus pupilas, dos ojos que lo miraban, dos ojos que primero eran pequeños como botones y que se fueron agrandando. Dos ojos que se separaron entre sí y volvieron a juntarse, girando diabólicamente como si estuvieran dentro de la misma piedra, encerrados en ella, dos ojos que volvieron a quedar simétricamente proporcionados y encarados con míster John.—Te he sacado del océano, déjame vivir, permíteme vivir y seré tu prosélito. Te he buscado para que vivas en el mundo de los mortales —balbució apenas sin respiración, babeando por el esfuerzo, temiendo quedar muerto allí mismo por la brutal presión que ejercía la piedra sobre su cuerpo mientras, afuera, la tempestad no amainaba sino todo lo contrario.—¡Agggg!El grito sonó en el exterior. A través de la cortina de lluvia, el capitán pudo ver cómo uno de sus marinos desaparecía engullido por las olas.

El jinete detuvo su montura en lo alto de la loma. El sol desaparecía por las montañas del Oeste y lejos, muy lejos, se formaba una franja anaranjada. El belfo del garañón estaba lleno de espuma. La brisa se tornaba fresca y hacía olvidar el calor del día, aquel calor abrasador procedente del sur de la frontera.

Anduvo hacia aquel ser surgido de la oscuridad. Cuando llegó a su altura, pudo ver su cara, aunque con cierta vaguedad.Creyó reconocer de inmediato aquel rostro. Era el Robin Hood interpretado por Errol Flynn. Un estremecimiento re corrió su espalda al notar que él le tomaba una mano. La llevó hasta la doble puerta tras la cual había una escalera ascendente, una escalera ancha…

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

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El tetrareactor se había inclinado hacia abajo en un ángulo muy pronunciado. Luego, buscó levemente la horizontal. Se notó un ligero bote y el avión rodaba ya por la pista cementada. Tras aquel aparato, otro proveniente de Chicago ya estaba iniciando el descenso. A Abby L. Morton no le agradaban los viajes demasiado largos porque se perdía mucho tiempo en ellos, pero qué remedio le quedaba sino aguantarse. Los Estados Unidos era un país demasiado vasto y para ir de costa a costa había que sobrepasar la distancia de cuatro mil kilómetros.

Era ridículo pensar que un hueso pudiera detener la bala de grueso calibre disparada por la demoledora «Magnum» que aquel tipo le había «limpiado» tras cogerle por sorpresa cuando subía a su automóvil, un «Ford-Granada». —SB-Roger, eres el más grande hijo de perra que me he tirado a la cara, y valga la redundancia del insulto. —No, si no me molesta que me llaméis SB-Roger —respondió irónico, con calma, sin demostrar nerviosismo mientras conducía bajo las luces de Manhattan en aquella tarde otoñal y desapacible. El limpiaparabrisas zumbaba para barrer el agua que empañaba los cristales.

Un grupo de jóvenes universitarios están realizando una expedición por la cordillera del Himalaya cuando un alud les sorprende y arrastra a través de una cueva a un lugar extraño y que no aparece en los mapas.Allí descubren que los habitantes del lugar están atemorizados por un extraño y siniestro lama que los utiliza para macabros y sangrientos rituales.

El hombre respiró hondo, le era difícil responder, pero si era cierta su teoría de que los felinos eran utilizados para cazar y no para devorar a sus víctimas, ya que al él le interesaban más sus cuerpos vivos para ofrecerlos a la maléfica diosa, alguien estaría ahora tendido en el altar de oro, hipnotizado. Los malditos cuervos revolotearían sobre su cabeza y los bonzos entonarían sus cánticos a la espera de que un rayo penetrara en el monasterio y se consumara el sacrificio, pero ¿quién iba a ser la víctima en esta ocasión?

Pitty Cabot electrizó al público del night-club con su frenético baile. Su forma de cantar era desgarrada y parecía ir a devorar el micro portátil que llevaba en su mano para lanzar luego distintas modulaciones que hacían brincar al público joven y no tan joven que había acudido al Saturno. Una orquesta de veinte músicos con siete guitarras eléctricas, órgano electrónico y demás instrumentos musicales, daba el aire necesario a las piezas que interpretaba Pitty.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

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Acepté aquel trabajo por ayudar a un amigo, palabra, te lo cuento tal como sucedió, y no estaba seguro de durar mucho tiempo en él. Salí de la habitación y me crucé con una mujer vestida de negro con un sombrerito de flores azules, creo que eran margaritas. Qué raro, yo no había visto nunca margaritas azules. Aquella mujer no me dijo nada, creo que no le caí simpático, quizá le sentaba como una patada en el estómago.

En una noche tormentosa y empapados por la lluvia en plena carretera, un grupo de hippies acceden a subir a un autobús que los conducirá a un lugar apacible donde refugiarse.Al llegar a su destino, descubren que se encuentran en un viejo monasterio perdido en medio de la nada. Allí comienza su pesadilla…

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La extraña llamada le tenía preocupado. Roger B. Stacy conducía el «D.S. Tiburón» granate y negro por el asfalto de los Campos Elíseos. Al fondo, el gran Arco del Triunfo con la llama eterna al soldado desconocido. Pese a ser de madrugada, la circulación por el abigarrado París distaba mucho de ser fluida. Los potentes faros del «Citroen» horadaban una noche que no era oscura, ni por la luna ni por la cantidad de luz que tenía la capital francesa. Ensimismado, mientras conducía casi instintivamente, trataba de hallar una explicación para aquel asunto que se le había presentado inopinadamente, cuando apenas había comenzado a disfrutar el permiso de un mes que se le había concedido por su heroico comportamiento. Ni tiempo material había tenido para cambiarse de ropa e iba vestido con el uniforme de sargento de los «Boinas Verdes».

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Fue levantada por encima de las cabezas de los espectros escapados de sus tumbas y transportada así, aferrada por múltiples dedos que se hundían en sus carnes.Vio la luna sobre ella, una luna demasiado grande para ser real redonda y amarilla, como si estuviese enferma.Descendieron a Eva que se vio materialmente encajada dentro de un ataúd y colocaron sobre ella una tapa de cristal que quedó de tal forma que no podía alzar los brazos que quedaron extendidos a lo largo de su cuerpo.Intentó levantar el cristal con su frente, fue inútil, era como si la hubieran soldado al propio ataúd.El féretro tenía tres asas a cada lado y fue elevado por seis de aquellos muertos vivientes, pues Eva no sabía cómo catalogarlos.Encerrada en el ataúd, fue transportada por el bosque a un desconocido cementerio, posiblemente abandonado a juzgar por su aspecto general. La comitiva se detuvo frente a una fosa.

El corredor se hallaba silencioso, en penumbra. Lancé mi mirada a todo lo largo del mismo y luego hacia atrás. Sabía que lo que deseaba llevar a cabo me traería consecuencias, consecuencias muy desagradables.En aquellos momentos, recordé claramente la profunda sensación de desasosiego que experimenté la primera vez que avancé por aquel corredor, siempre con poca luz, como si se tratara de ocultar la muerte que cada día se paseaba por aquel lugar.Al fondo, muy al fondo, el pasillo doblaba hacia la derecha. Después, una estancia almacén con una buena cantidad de ataúdes, desde los más baratos, que corrían peligro de desmontarse en su camino hacia la fosa común, a los más caros, con herrajes de plata y forrados en seda pura.

Estaba aterrada, quería gritar sin conseguirlo mientras la negra y gruesa serpiente se enroscaba alrededor de su cuerpo.Aquello era el fin… Sólo tendría que empezar a constreñirla para asfixiarla, estrangularla y de este modo asesinada, ella lograría el pacto con el diablo. Sería su firma para que luego, al caer de los tiempos, su alma perteneciera a Loki…

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Deseó gritar pero no lo hizo. Estaba siendo violada de una forma casi brutal, feroz. Se sintió sacudida y tuvo la impresión de que iba a romperse en pedazos.Aquel ser desconocido al que no había podido ver, un ser que había irrumpido en su alcoba para violarla brutalmente y que hedía todo él de forma repugnante, se apartó de ella.Aquel suceso no iba a ser único.Vivie conocería el horror, mezclado con un extraño placer. Por otra parte, tenía la impresión de que en una de aquellas visitas iba a ser asesinada.Quiso saber qué criatura era y preparó un interruptor a su alcance. Cuando aquel ser iba a violarla una vez más, encendió la luz…

El Casbah Night Club era un local de baja estofa como habría dicho cualquiera de las altivas damas de la alta sociedad de San Francisco, sociedad que no se medía por la prosapia de sus antepasados sino por los dólares acumulados en el haber de la cuenta bancaria. El ambiente era denso. El techo no podía verse por la cantidad de humo acumulado y que se había transformado en una nube que habría oscurecido al propio sol de carecer de techumbre el local. Hut V. Drake se dijo que aquel antro jamás habría sido ventilado y que no sería mala cosa avisar a los compañeros de la salubridad pública para que llenaran el Casbah de cianhídrico, eliminando las miríadas de diminutos insectos que allí anidarían y luego, abrieran las puertas de par en par, introduciendo un poderoso aspirador que renovara el aire.

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Jasper es vendedor de coches y se ha quedado en paro, pero casi sin quererlo se le presenta una oportunidad de negocio con la que puede ganar mucho dinero; cobrar a los deudores de un rico banquero. Todo va muy bien y Jasper se defiende en su nuevo "oficio" a la perfección hasta que el banquero le encarga que consiga por todos los medios que su joven y guapa mujer, que se ha marchado con un empresario de pompas fúnebres, vuelva a su lado. Entonces es cuando de verdad empiezan los problemas para Jasper...

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No era muy agradable lo que les aguardaba. La noche era especialmente gélida y lo parecía más dentro de aquel siniestro convento. Sentían hambre y sed, pero no había agua ni comida y el desconcierto más grande se había apoderado de ellos. Parecía que la única salida a su situación era que se hiciera de día. Si era una pesadilla de alguno de ellos y los demás formaban parte de ese sueño como seres de ilusión, desaparecerían, pero si era una pesadilla, ¿quién de ellos era el que la sufría? Era todo tan extraño…

La médico seguía sosteniendo la punta del sudario cuando Geraldine soltó un grito desgarrador, expresión sonora de lo que sentía y que no conseguía explicar.Por encima de ella, Jean Pierre pudo ver lo que había dentro del ataúd: Huesos, un esqueleto pulido donde no quedaba carne, tendones ni nervios, nada, sólo huesos y el cabello rubio manchado de sangre.Una calavera horrible que en nada recordaba a la belleza que había sido Nicole en vida. Era una visión horrenda. Resultaba inconcebible como un ser humano, en el plazo de pocas horas, podía haber pasado de una vitalidad exultante, repleta de belleza a aquello, porque lo que yacía dentro del ataúd sólo se podía llamar «aquello».

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Magda sintió una punzada y luego, un profundo dolor que la hizo caer de bruces. Notó entonces que la sangre escapaba de su cuerpo mientras una sensación de impotencia y abandono la invadía. Crispó sus puños, asió la hierba al pie de un árbol y proyectó la mirada en torno suyo. Sólo consiguió ver aquella luna grande, muy redonda y diabólica, que semejaba burlarse de ella. Dobló la cabeza y ya sin rabia, sin violencia, carente de fuerzas para reaccionar, fue cerrando los ojos mientras una especie de rumor, rugido o quizá aullido, se desplazaba por las montañas filtrándose entre los árboles, rebotando contra las rocas, asustando a las pequeñas bestias del bosque…

Nadie en la población holandesa había movido un solo dedo para dar sepultura a Andersen. La poderosa moto-sidecar nazi se detuvo frente a la carpintería en la que tres hombres trabajaban haciendo ataúdes. Los tres fruncieron el ceño al ver a los invasores. —Hay un muerto en la plaza frente a la taberna del Velero, enterradlo. Si mañana sigue allí, vosotros le haréis compañía. Los tres carpinteros holandeses miraron al sargento nazi que, mientras hablaba, no cesaba de mover delante de ellos la boca de la metralleta, amenazadoramente.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

Queen White terminó vocalizando las últimas notas de la melodía que interpretaba magistralmente en el Red Melody Night Club, ubicado en el Olympic Boulevard de Los Angeles.El público del local era económicamente poderoso y todos los hombres vestían smoking. Un club caro con espectáculos fuertes.La mujer agradeció la cerrada ovación con pródigas sonrisas y una leve inclinación de cabeza. Hacía poco tiempo que cantaba en las noches de Los Angeles y, sin embargo, dada su gran calidad de voz, los triunfos se habían convertido en habituales. Queen White comenzaba a recibir propuestas para la gran pantalla de los vecinos hollywoodenses.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio. Se miró al espejo. Su optimismo le hizo verse más joven que lo que en realidad era. Se alisó los canos, abultados y espesos bigotes. Sus ojos tenían un brillo intenso, un brillo chispeante, pero el cabello enteramente blanco delataba su edad pese a la energía que transpiraba su humanidad.

Conducía mi «Ford-Mustang» por el abigarrado centro de Los Ángeles, bajo la bóveda del smog en aquel caluroso día estival. El sol apenas tenía fuerza para traspasar la gruesa capa de polución atmosférica y luego estaba la intensa humedad ambiental, creo que teníamos un noventa y nueve por ciento. De no ser por la climatización de mi automóvil habría sudado a chorros.

Iris conducía moderadamente el Mercedes Benz deportivo de color rojo. Había tenido ya dos accidentes de automóvil en su vida y no deseaba repetir con un tercero. Era como si con los años (se acercaba ya a la treintena) hubiera tomado más aprecio a la vida. La carretera se convertía en ocasiones en una recta interminable bajo el sol implacable. Daba miedo pensar en una avería del coche teniendo en cuenta la escasa circulación de aquella vía de tercer orden que cruzaba vastas extensiones de páramos que, de no ser por los arbustos bajos y espinosos y cactáceos en general, se habría podido llamar desierto.

Se metió en la litera, acomodó la guitarra junto a él e intentó dormir: no le pareció nada fácil conciliar el sueño.Trac-tac, trac-tac, trac-tac, trac-tac…El convoy se detuvo. ¿Sería una estación? ¿Cuál? ¿Qué importaba?Cuatro ataúdes llenos llevaba el furgón de mercancías. Era como si el tren, justo antes de partir, se hubiera convertido en un tren macabro.Roig se durmió.El convoy continuaba detenido, la noche parecía más oscura que nunca. Las estrellas, como bombillas viejas, parecían haberse fundido y alguien debía haber cubierto la luna con un paño negro.El viento se calmó, no había aves nocturnas, no había rumores, no había nada. Por no haber, no sonaba siquiera el trac-tac, trac-tac, trac-tac…

La luna, rebasando su cuarto creciente, ofrecía la claridad suficiente para que la noche no resultara oscura. Era agradable mirar el cielo negro, como de terciopelo recargado de estrellas. Fred Tyler, reclinado hacia atrás en la silla de mimbre, con los pies descansados sobre un tonel vacío, gozaba de la brisa nocturna. A su lado, vacía, la poltrona del paternal juez Berstein, quien gustaba de sentarse en aquel lugar para dejar transcurrir las horas. Allí se cruzaban las dos calles principales de Austin City y también era el punto donde se recogían las mejores brisas para hacer más soportable el tórrido calor estival. A su derecha escuchó unos pasos. No le hizo falta volver su cabeza para reconocer al hombre.

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Dentro del «Mercedes-Benz» negro, modelo Embajador, los semblantes eran graves, serios. Nadie hablaba. Cinco hombres lo ocupaban, uno de ellos vestía de militar, capitán de la Air Forcé. El aviador se hallaba sentado entre dos hombres en el asiento posterior. Ambos vestían de oscuro, elegantes, con sombrero, pese a estar dentro del automóvil. El capitán Howard Kenneth tenía la mirada extraviada. Estaba más que flaco, con la piel pegada a los huesos. No debía de haberlo pasado muy bien en los últimos tiempos. El hombre de su derecha era alto, macizo, casi obeso, de rostro ancho y mirada ladina. Tendría unos cincuenta años, pero sabía cuidarse.

Mickey Slatery torció sus labios en un rictus de desagrado. Movió sus piernas arqueadas y corrió hasta su «Chevrolet» 65 gris oscuro que dejara en la esquina. Cuando abrió la portezuela, su rostro expresó primero sorpresa y luego su malhumor aumentó. —Janet, ¿qué haces aquí? —Hola, Mickey —respondió la mujer alegremente y con una despreocupación que irritó aún más al hombre. Janet Maywood era una pelirroja cuarentona que había sabido conservar su cuerpo, pero que no podía zafarse de una expresión eternamente estúpida y una verborrea cotorrante según la opinión de sus conocidos.

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La Conquista Del Espacio 643. Editorial Bruguera, S.A.

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De madrugada, la ciudad ofrecía un magnifico y a la vez inquietante aspecto. Hileras de farolas encendidas se prolongaban en todas direcciones y el asfalto brillaba húmedo por la densa niebla que había ascendido por el Sena. Los árboles, bien ordenados en los bulevares, respiraban tranquilos sin el acoso del fragor de los miles de motores de los automóviles que ahora descansaban con las ruedas quietas donde podían, encima de las aceras o en las ciudades dormitorio del área de influencia del gran París. A Madeleine le agradaba circular de noche. La ciudad estaba prácticamente desierta y podía conseguir una buena velocidad, pero también sabía que resultaba peligroso. París era una ciudad donde el asalto, la violación y el crimen resultaban demasiado frecuentes como para poder olvidarse de ellos, aunque podía considerarse afortunada porque no había sufrido ningún tropiezo con el mundo del crimen cuando acudía a su trabajo nocturno.

Amanecía despacio. Hacía fresco, pero Oscar sabía que a medida que avanzaban las horas, aquella celda se convertiría en un infierno, un repugnante y hediondo infierno. —¡Eh, gringo! —gritó la voz de un mexicano desde otra celda. Oscar, que miraba al patio por entre los barrotes, no quiso responder. —¿Qué se siente antes de que le fusilen a uno? ¿Estás cagado, gringo?

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El grito escapó de la garganta de uno de los chicos. Luego, fue otro el que se tambaleó, salpicando sangre alrededor.Un sable curvo y afiladísimo había cortado el aire antes de asestar un golpe mortífero.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

Los seis caballos tiraban con fuerza de diligencia camino del Oeste. Galopaban con alegría, como si el carruaje careciera de peso. En Winslow City se van a poner muy contentos de vean la carga que traemos —dijo sonriendo el mayoral. Jerry, su ayudante, que sujetaba el rifle, siempre atento por si eran objeto de algún asalto, asintió: —Nunca he llevado tantas chicas bonitas como en esta ocasión. Jerry era un hombre jovial, no excesivamente lucido de mente, pero al que todos apreciaban y no por su excelente puntería. Dentro del carruaje viajaban seis mujeres, todas ellas atractivas, capaces de poner en fiestas a una ciudad del Oeste, siempre de faldas.

El psicólogo suspiró.—Pese a todo, se lo diré. Creo que tiene derecho a saberlo, se trata de su vida, pero haga un esfuerzo y no lo cuente a nadie porque no la creerán.—Escucho —dijo Mireya, cogiéndose al borde de la mesa.—¿No se ha dado cuenta de que esta fotografía es vieja, que ahora ya no se hacen este tipo de retratos?—Pues, ahora que lo dice…—Esta niña murió hace treinta años.—¡No!Mireya tuvo la impresión de que el mundo iba a derrumbarse o de que la tierra se abría bajo sus pies para tragársela.—Sabía que le costaría aceptarlo, pero no puedo engañarla.—¿Cómo lo sabe? —inquirió muy despacio y casi sin voz.—Usted no ha sido la única que ha visto a la niña en semejantes circunstancias. Cuando esta niña aparece es siempre para poner en peligro a alguien o para preceder a su muerte. Las personas que han muerto jamás podrán explicarnos que vieron a una niña de siete u ocho años, rubia y candorosa, muy sonriente, que les pedía algo. Los muertos no hablan, pero los que se han salvado como usted sí pueden contarlo. Tuvo mucha suerte de que pasara un vigilante del parque y viera sus cabellos flotando en el lago, fue una casualidad, la sacó y le salvó la vida. La trajeron a este centro de urgencias y hemos podido salvarla. Es usted joven y ni siquiera ha cogido una pulmonía. Se ha salvado gracias a que el vigilante estaba cerca, pero estuvo a punto de no contarlo, claro que mi labor era averiguar si usted era una presunta suicida o una simple accidentada.

—¿Qué puedo hacer? —preguntó mirándolo a los ojos—. Me tiene esclavizada, estoy en sus manos. Puede descuartizarme como a mi tía; Posiblemente, lo que quería era heredar pronto la mansión, cuando mi tía se había limitado a cedérsela en testamento, lo que fue fatal para ella, porque entonces la escogió como víctima para poder heredarla. Mi tía, quizá intuyéndolo, me exigió que velara junto a su cama todas las noches y ya ves, no sirvió de nada. Aunque haya alguien velando, consigue su propósito.—Habrá alguna forma de impedírselo.—Ninguna, no hay ninguna. Me ha marcado en la espalda con su símbolo de penitentes. Todos ellos lo llevaban en oro y hasta es posible que hayan sido marcados en la piel como yo lo estoy ahora. Me siento en sus manos y eso me aterra...

Me tiene esclavizada, estoy en sus manos. Puede descuartizarme como a mi tía; Posiblemente, lo que quería era heredar pronto la mansión, cuando mi tía se había limitado a cedérsela en testamento, lo que fue fatal para ella, porque entonces la escogió como víctima para poder heredarla. Mi tía, quizá intuyéndolo, me exigió que velara junto a su cama todas las noches y ya ves, no sirvió de nada. Aunque haya alguien velando, consigue su propósito.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

En tromba, tal como Jack había supuesto, se lanzó fuera de la cueva. Al descubrir a los dos hombres, sus gruñidos aumentaron. Sus ojos, inyectados en sangre, solo deseaban matar. Jack lo vio precipitarse sobre él.

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No sé si tú que ahora lees esta historia que ha caído en tus manos y que yo te cuento, te has dado cuenta de que el país de las maravillas sólo es un país de inquietud, de llanto y tortura psíquica. No, no temas, no te voy a dar una conferencia sobre psicopatología. No estoy loco, por lo menos así lo creo, aunque digan que los locos son los que niegan estarlo. Sin embargo, aquellos ojos de hembra enloquecían

Las cabezas humanas penetraron en la cabaña como si fueran proyectiles lanzados con las manos. Eran proyectiles sanguinolentos, con los ojos abiertos y las mandíbulas caídas, mostrando sus hileras de dientes como prestos a hacer presa en algo o en alguien.Aquello parecía una alucinación.Las cabezas cortadas iban de un lado a otro y varios fueron los jóvenes que resultaron golpeados por las diabólicas cabezas que volaban sin orden. Se producían horrorosos chasquidos de huesos que helaban la sangre, era como si un vendaval las moviera.Rompían todo contra lo que chocaban, había que protegerse con brazos y manos para evitar ser golpeados mortalmente por aquellas cabezas que eran como proyectiles.Tres cabezas cayeron en medio del fuego que crepitaba y quedaron quietas sobre los troncos que ardían.Los cabellos se inflamaron. Resultaba dantesco presenciar el achicharramiento de las cabezas cortadas, que comenzaron a ennegrecer. Los ojos reventaban mientras por boca, nariz y orejas escapaban humores de repugnante y estremecedora visión…

Don Sherman no era un campesino y se había unido a la caravana hacía sólo cuatro días. Algunos miembros se habían opuesto y otros habían protestado algo, pero varios lo habían aceptado bien. Se comentaba que Don Sherman era un pistolero y un tahúr, más nadie se atrevía a decírselo a la cara.

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En las pantallas gigantes podían ver todo lo que estaba ocurriendo en torno al planeta Brion, en cuyo subsuelo se encontraban. Todos tenían los músculos tensos, crispados. Los invasores habían atacado a la colonia terrícola en Brion, de una forma tan feroz como imprevista. Las cosmonaves de combate terrícolas habían saltado al espacio para defender la colonia pero tras efectuar el cálculo y potencia de las naves invasoras habían comprendido que no se podría detener la invasión de los prowitas.A miles de kilómetros del planeta Brion, las cosmonaves, en solitario o en escuadrillas, se buscaban unas a otras con auténtica ferocidad disparando todo tipo de armas y se desintegraban en el espacio, convirtiéndose primero en grandes bolas de fuego blanco que se esparcían en miríadas de chispas y luego desaparecían para no dejar rastro.Era una guerra total, a muerte.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

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Miré a los ojos del tipo que tenía enfrente, al otro lado del mostrador. Era alto, algo menos que yo, y más fornido, pero deduje que le ganaría en elasticidad y ligereza. No me gustó el brillo sarcástico de sus ojos ni la sonrisa que debía ofrecer a todos los que se le ponían delante y que, como yo, abandonaban la prisión del Estado.

El calabozo estaba oscuro, muy oscuro, ni siquiera tenía un ventanillo enrejado. El aire le llegaba a través de un corredor que sí tenía una aspillera situada muy alta y enrejada, de modo que desde el exterior era imposible ayudar a quienes estuvieran encerrados allí dentro. Había amanecido un día frío, pero Bruce Farrow no sentía frío en sus carnes pese a que vestía unos pantalones ligeros y una camisa. Cualquiera en su lugar estaría desesperado, sentiría miedo ante una ejecución inminente. Nadie ponía en duda la sentencia que se iba a dictar en aquella corte marcial contra Bruce Farrow.

Sólo veía al jinete iluminado por la antorcha y su aspecto era fantasmagórico. Bianca no entendía nada, absolutamente nada. Quería huir, saltar de la piedra a la que se había subido y que más parecía un altar, un extraño altar que de pronto comenzó a girar.Bianca intentó guardar el equilibrio, pero al girar cada vez más de prisa, cayó de rodillas encogida sobre sí misma mientras resonaban en sus oídos las extrañas palabras del infernal jinete que seguía orando, casi exigiendo algo con su voz potente que hallaba ecos lúgubres en la gran nave en que se hallaban.Bianca se sentía cada vez más y más aturdida. Cerró los ojos mientras sus dientes castañeteaban, ya no sabía si de miedo o terror.De pronto, el jinete arrojó la antorcha contra la piedra. El entorno de la piedra se inflamó rápidamente.Bianca, rodeada por el fuego y dando vueltas sobre la plataforma pétrea que giraba y giraba, llegó al paroxismo de su espanto. A ráfagas y a través de las llamas podía ver el rostro metálico de aquel ser que seguía lanzando palabras que la joven no entendía.El frío dio paso al calor y comenzó a sentir que se quemaba, que ardía. Gritó, gritó, gritó…

Los naranjos se coloreaban en la primavera de 1972. La cálida y turística California surtiría de fruta cítrica a toda la Unión y más al norte de su frontera, también el Canadá comería naranjas de California, pero había mucha gente que recordaba más la uva, la cebada, el whisky en toda la extensión de la palabra, una palabra normal y usual en todo el mundo, pero que en los años treinta había sido trágica en los Estados Unidos.

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El encapuchado estaba lejos de ser alto y delgado. Era un tipo de mediana estatura tirando a bajo, fornido. No tenía tripa, pero sus brazos debían ser doblemente gruesos de lo normal. El cuello, demasiado corto, encajaba la cabeza en el tronco. A Vim Hunter le pareció que a aquel individuo la capucha no le sentaba nada bien, parecía un robot de los que salían en los cómics de ciencia ficción en los periódicos dominicales.

—Mamá, mamá, esta es la muñeca Diana, la que más me gusta, y a mis amiguitas también. La pequeña Annie tenía angelicales ojos azules y largos cabellos rubios que caían sobre sus hombros mientras sonreía ampliamente, sosteniendo una gran muñeca que mostraba al objetivo de la cámara. —¡Corten! —pidió el director de los spots publicitarios para televisión. Sin soltar la muñeca, la niña, que tendría entre cinco y seis años, preguntó: —¿Ya he terminado?

Maragda se había empeñado en visitar a su amiga Brigitte Marais que sabía que se hallaba gravemente enferma. Por la familia de Brigitte sabía que la joven se encontraba recluida en una casa de campo a unos treinta kilómetros al norte de Sarrebourg. Y para no hacer el viaje sola, logró convencer a su amiga Simone para que la acompañara. Simone no se mostraba muy convencida ante el viaje. Ella hubiera preferido salir con hombres por compañeros y emprender la ruta del sur en dirección a España, la tierra del sol, a la Costa Brava o a la Costa Dorada, lugares adónde se podía ir en automóvil y regresar con comodidad a la red de autopistas que unía Francia con España.

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El automóvil negro brillaba por la fina lluvia de finales de primavera, de una primavera neoyorquina húmeda y neblinosa. No hacía mucho que la ciudad había encendido sus luminarias eléctricas para entablar su batalla diaria contra el oscuro manto de la noche bajo el que se refugiaban miles y miles de hampones.

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El conserje del hotel la vio acercarse al mostrador y no pudo por menos que sonreír. Se preciaba de conocer a las mujeres, especialmente a las jóvenes y hermosas. —¿Está la señorita Ondina? El conserje amplió su sonrisa. Se volvió hacia el tablero de llaves y viendo que faltaba la que él buscaba con la mirada, dijo: —Sí. —Dígame cuál es su habitación, voy a verla. —¿Quién le digo que quiere visitarla?

En la estación había bastantes indecisos, no todos querían gastarse uno o dos dólares por dormir bien aquella noche. Preferían esperar encogidos en los asientos de dura madera. Al día siguiente reanudarían viaje y al anochecer, si no pasaba nada, llegarían a su destino, que era la tumultuosa Abilene. Leslie se fijó en un hombre que se acercaba a la taquilla para comprar un billete.

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Las jovencitas estaban ya cansadas. Habían cantado, gritado, charlado y reído y se encontraban exhaustas mientras el autocar continuaba su ruta. Marsha permanecía relajada en el asiento delantero, junto al conductor del autocar. Al alcance de su mano tenía el micro por el que hablaba a todas las muchachas que viajaban en aquella corta vacación de final de curso. Dio a una de las teclas y la cassette se puso en marcha. Marsha había escogido una música suave.

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Ante su sorpresa, la calavera había adquirido un peso tan grande que se pegó al suelo y fue incapaz de levantarla. Como si la hubieran soldado al suelo, fue incapaz de moverla. De pronto, como poseyendo vida propia, la calavera abrió la mandíbula y le cogió las falanges de los dedos índice y corazón de la diestra. El alarido que lanzó fue aterrador, pudo oírse en todo el teatro. Halló mil ecos, lo mismo en el escenario, el patio de butacas o los sótanos… Gateó sangrando, pero un golpe en la nuca lo aplastó contra el suelo. Sintió nuevas mordeduras, aquellos ataques eran atroces. Una de las mordeduras fue en el cuello y sintió que ya no podía respirar ni gritar mientras el suelo se teñía de rojo…

Una carta astral despierta una serie de sucesos a medias entre la locura y lo paranormal. Más policiaca de spicotriller que de terror, en la que la locura domina a lo fantástico.

Su rostro reflejaba cansancio, mal humor, preocupación; podía sufrir el inevitable stress de los ejecutivos, no en vano era el director general de la CTVC, un canal de televisión importante que conseguía grandes éxitos de audiencia, arrebatando espectadores a las cadenas de televisión interestatales que gastaban muchos millones dólares en sus telefilmes, que no tenían mayor trascendencia que distraer, a base de tiros sin ton ni son. Francis J. Farrow sabía que los telespectadores que cogían el canal de la CTVC exigían buenos programas, programas más cultos, informativos y serios.

El detective privado Alf Diamond acepta el trabajo que le ofrece una guapa chica llamada Sandy para que investigue que le ha pasado a un amigo desaparecido que pretendía chantajear a una turbia empresa naviera llamada "Los Hermanos del frío". El detective pronto descubrirá que la empresa es una organización criminal que intenta estafar a sus accionistas y entrará en un peligroso juego con ramificaciones internacionales que pondrá en peligro su vida y la de otras personas...

Hacía calor. Una brisa cálida, procedente de las tierras áridas y yermas del no muy lejano desierto, se filtraba por las persianas que cubrían el balcón. Françoise, aquella belleza franco-árabe, ronroneó como una felina y medio se incorporó en el lecho. —¿Sabes, cariño? Estoy pasando unas magníficas vacaciones contigo aquí en esta tierra de sol fuerte, donde es más fácil abrir los ojos de noche que de día. —Si pudiera, te encadenaría y no te dejaría marchar jamás —musitó ella con su marcado acento francés. El la besó por enésima vez. La tierra, el calor de la noche tropical, el embrujo del misterioso continente negro, la belleza de aquella hermosa mestiza, todo, todo le impelía al amor. Pasaron unos minutos, una hora, quizá sólo unos segundos. Wood se puso en pie.

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—Esta galería, por si quieres saberlo, pertenece al subsuelo de una residencia convento milenaria.—¿Un convento de clausura?—Un convento carcelario para la nobleza. Hubo guerras y esa residencia-convento fue arrasada. Luego hubo un pequeño cementerio para excomulgados, sacrílegos y suicidas, bueno, todo lo que antes tenía mucha importancia y que ahora no se le da tanta, un cementerio de muertos malditos que eran sepultados por la noche para que nadie pudiera verlos. Se colocaban los nombres de los difuntos y luego, sus familiares, en las noches sin luna, se internaban temblando en el cementerio y borraban los nombres que podían tener algo que ver con ellos. Así, poco a poco, las tumbas se convertían en anónimas, incluso desaparecían lápidas y al cavar una nueva fosa, los picos y las palas podían encontrarse con otro cadáver que ocupaba ya aquel lugar.—Muy macabro. Así que eso conduce a un cementerio…—No.—¿No has dicho que…?—No, no conduce a un cementerio. Ese cementerio desapareció, lo arrasaron, quedó el suelo liso y muchos años después, casi dos siglos, levantaron viviendas para gentes de pocos recursos que ignoraban sobre qué estaban asentados los cimientos de sus casas. Mas, algo debieron notar o intuir porque las fueron abandonando y la edificación entró en ruinas. A alguien se le ocurrió derribar la parte alta del edificio y convirtió el resto en almacenes guardamuebles.—¿Y eso es todo lo que hay ahora?—No, no todo. Hay almacenes guardamuebles y también una discoteca de esas que llaman underground, ese horrible nombre inglés, supongo que sabes a qué me refiero.

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Hubiérase dicho que surostro tenía mucho de chacal hambriento, un chacal sobre el asfalto de la granciudad, avanzando por la acera casi sin ver a nadie y eran muchos los que secruzaban con él.

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El rostro del locutor de la televisión norteamericana no aparecía en pantalla, pues las cámaras sólo buscaban las figuras de Armstrong, Aldrin y Collins, la inconfundible silueta del «Apolo XI», el centro de observación, la gran tribuna de invitados de la Prensa y la bien cuidada tribuna para invitados especiales entre los que se encontraban el expresidente Johnson y presidentes de otros Estados extranjeros, hermanados con Estados Unidos en la maravillosa aventura del siglo y quizá de todos los tiempos. La voz del locutor se desgarraba, enronquecía y parecía ir a quebrarse en cualquier instante dada la violencia de su expresión. La gran aventura iba a comenzar. Sobreimpresos en las pantallas de los receptores, en un programa que se captaba en todo el universo, servido en cada nación, con el idioma autóctono a través de los enviados especiales, podían verse los breves segundos que faltaban para que el cohete se elevara y los ojos se cegasen en aquella mañana clara del 16 de julio de 1969.

Todas las puertas y ventanas del palacete permanecían cerradas y las gruesas y tupidas cortinas, corridas, de forma que mirado desde el exterior se veía tan oscuro que cualquiera podía pensar que se hallaba deshabitado; sin embargo, no era así. El palacete de la duquesa Carla Giacomonova era un ascua de luces, candelabros y arañas encendidas, cientos de velas que llameaban, velas todas ellas rojas mientras en el gran salón sonaban carcajadas y voces, cuchicheos, interjecciones soeces, casi brutales, que arrancaban más carcajadas. La mesa dispuesta en forma de U estaba presidida por la duquesa Carla Giacomonova. A su diestra se hallaba sentado el enigmático barón Gorniev, cuyo título muchos dudaban de que fuera auténtico.

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Morris extendió su mano y movió su brazo diestro de izquierda a derecha como para abarcar todo el espléndido panorama que se extendía ante ellos. —¿Qué os decía, no es maravilloso este lugar? Los jóvenes, tres hombres y tres mujeres, siguieron con la mirada la mano de Monis cuyos ojos brillaban con entusiasmo. Howard se peinó con los dedos sus abundantes y rubios cabellos, ahora azotados por el viento que resultaba fuerte allí en lo alto de la montaña, una montaña cuya ladera sur, frente a la que estaban encarados, tenía uña pendiente suave. Abundaba la hierba que el sol no conseguía quemar porque, al parecer, allí había más días nublados al año que luciendo el sol.

Martin miró sus cartas, no eran excelentes pero tampoco muy malas. Apuró su cigarrillo y arrojó la colilla al suelo. Su mano tembló ligeramente. Ya no le quedaba mucho dinero y aquella podía ser su última jugada dentro de la taberna grasienta y húmeda. —¿Van o no van esos quince pavos? —preguntó uno de los tres adversarios que tenía en la partida de póquer. Le quedaban diecisiete dólares. Si ganaba aquella partida, podría comenzar la recuperación.

Como grandes manchas en el cielo, podían verse unas nubes oscuras, alargadas, separadas unas de otras como islas que juntas formasen un archipiélago celeste. Al oeste, el sol perdía fuerza, se anaranjaba. Harry W. Shaper entró en la pequeña ciudad de Colby City haciendo avanzar su montura al paso. Más de dos pares de ojos se fijaron en el jinete forastero. Era alto, y aún lo parecía más sobre el caballo de patas largas, cruz alta y fina estampa. También ayudaba a que pareciera más alto la chaqueta oscura, casi negra, de largos faldones.

Una pequeña orquesta amenizaba la fiesta de cumpleaños de la joven Aimee. Todas las luces de la regia mansión Rawton estaban encendidas, la casa parecía un ascua, pero era difícil que alguien pudiera verla desde la calle o mansiones vecinas, ya que una amplísima extensión de jardines y grupos arbolados la rodeaban sin agobiarla. Los camareros pasaban las bandejas con copas de champaña francés, atentos a que ningún invitado quedara con su copa vacía. Las mujeres hablaban de sus amigas y de los vestidos que estas lucían.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

La tertulia en Pimplico se había prolongado hasta altas horas de la madrugada. Los artistas e intelectuales solían reunirse en aquel barrio londinense. Siempre aparecía algún varón del grupo voceando que había descubierto a tal o cual modelo nueva que posaba por un precio módico, claro que en la mayoría de las ocasiones, aquellas sesiones de pose no eran otra cosa que puras reuniones obscenas. Los dos tercios de asistentes no eran pintores si no admiradores de la modelo, pero, de todos modos, quien quería sacar partido lo sacaba pintando, y quien deseaba divertirse, lo conseguía a su vez.

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El extraño y enigmático profesor se acercó a la puerta de acero brillante que poseía la caja de cristal. Puso la puerta de la caja de madera contra la de acero y abrió primero la de la caja y después la metálica.Dio un golpe seco y de la caja que sostenía en su mano saltó una enorme rata al interior de aquella especie de celda de vidrio.El profesor Svovoda no había mentido, la rata era tan grande como un conejo.Pesaría sus tres kilos y parecía muy fiera. El profesor cerró rápidamente la puerta de acero y, de inmediato, el rugido de la masa verde-granate se hizo más intenso.La rata se enfrentó a ella mostrando sus dientes. La masa, que estaba casi en lo alto, comenzó a desplazarse hacia el roedor y éste retrocedió hasta quedar con su espinazo pegado contra uno de los ángulos.El Maligno se le acercó implacable y el roedor, dando un rabioso chillido, saltó contra él, traspasándolo y yendo a parar a otro lugar de la caja de cristal, pero la masa la envolvió como engrillándola. Se mezclaron los rugidos y los chillidos de la enorme rata. Unos segundos después, la masa repugnante y cambiante de forma se alzó para colocarse en lo alto de la caja, amoldándose al techo.Todos vieron que en el suelo, la rata estaba convertida en una pulpa sanguinolenta, difícilmente reconocible.

El extraño y enigmático profesor se acercó a la puerta de acero brillante que poseía la caja de cristal. Puso la puerta de la caja de madera contra la de acero y abrió primero la de la caja y después la metálica.Dio un golpe seco y de la caja que sostenía en su mano saltó una enorme rata al interior de aquella especie de celda de vidrio.El profesor Svovoda no había mentido, la rata era tan grande como un conejo.Pesaría sus tres kilos y parecía muy fiera. El profesor cerró rápidamente la puerta de acero y, de inmediato, el rugido de la masa verde-granate se hizo más intenso.La rata se enfrentó a ella mostrando sus dientes. La masa, que estaba casi en lo alto, comenzó a desplazarse hacia el roedor y éste retrocedió hasta quedar con su espinazo pegado contra uno de los ángulos.El Maligno se le acercó implacable y el roedor, dando un rabioso chillido, saltó contra él, traspasándolo y yendo a parar a otro lugar de la caja de cristal, pero la masa la envolvió como engrillándola. Se mezclaron los rugidos y los chillidos de la enorme rata. Unos segundos después, la masa repugnante y cambiante de forma se alzó para colocarse en lo alto de la caja, amoldándose al techo.Todos vieron que en el suelo, la rata estaba convertida en una pulpa sanguinolenta, difícilmente reconocible.

Erika, que aún podía ver gracias a la escasísima luz morada que iluminaba el interior del coche, pudo ver varias calaveras, eran las mariposas gigantes.Todo tenía que ser una pesadilla alucinante, algo extraña e incomprensible. No podían existir semejantes mariposas gigantes, con cabezas de calavera y largas antenas prismáticas que se movían como buscando ondas que captar.Los macabros insectos lepidópteros que rodeaban el coche comenzaron a empujarlo poco a poco… Erika, aterrada, se vio trasladada dentro del vehículo hasta que llegaron a una pendiente y el auto se deslizó más aprisa. Las mariposas quedaron atrás, con las alas desplegadas.El coche cayó al fin sobre una ciénaga y comenzó a hundirse lentamente. Erika apenas se daba cuenta de ello y tenía la impresión de hallarse sobre un bote en medio de un lago. No tardó en ver que el barro subía y subía. Quiso abrir las portezuelas y ya no pudo.Se fue hundiendo inexorablemente, como encerrada dentro de un ataúd de lujo del que no podía escapar. Desesperada, comenzó a golpear los cristales y el techo mientras un buen número de mariposas de la muerte revoloteaban en torno a su cuerpo desnudo.

La noche habría sido tranquila, silenciosa, de no ser por el ajetreo de la carga de carretas y el movimiento de caballos en la destilería McLean. Diez carretas habían sido cargadas con barricas de whisky y llevaban tanto peso que semejaba que acarrearan piedras. Las ruedas dejaban sus huellas muy marcadas. En el despacho de la destilería, Joseph McLean, el propietario, estaba reunido con su hermano Gregory que era su socio en el negocio, dos hijos de éste y su propia hija, Helen.

El viento resultaba tan frío que acuchillaba los rostros. Durante el día, el tiempo había sido gélido, pero al llegar la noche, se había recrudecido. La respiración de los hombres se congelaba nada más salir de sus bocas y el cielo estaba encapotado. En algunos puntos había nieve, pero no demasiada, como si el sol dos días atrás hubiera fundido las capas más delgadas y superficiales. El campamento se hallaba situado junto al río, un río de aguas rápidas y turbulentas. De no haber sido rápidas estarían heladas, pues en la orilla era fácil encontrar placas heladas, carámbanos y peligrosas rocas resbaladizas por hallarse cubiertas de hielo.

El silbido llenaba el pequeño y casi solitario saloon de San Angelo City, en Texas, acompañado por el rasgueo de una guitarra. Las manos, cuidadas y agiles de Ike Burges hacían vibrar las cuerdas de modo sensible y grato para el que escuchaba. A Burges, más que por el rasgueo de su guitarra o las variaciones sorprendentes de sus silbidos, capaces de imitar los trinos de cualquier clase de pájaro, se le conocía por su revólver fabricado en plata con cañón de acero y la rapidez que lograba con él.

El edificio me pareció regio. Un tipo como yo, que apenas tenía unos cientos de francos en los bolsillos y una tira de billetes de metro, no podía vivir en aquel lugar que debía ser carísima Me dije que, después de todo, tenía que ser algo incómodo vivir allí. Un conserje me salió al paso. Vestía de oscuro, medía casi los dos metros e intuí que estaba armado. No me achiqué; no mido los dos metros, pero sí soy bastante alto. Sonreí levemente, él no correspondió a mi sonrisa. —¿Adónde va? —me preguntó seco. —Mi amigo, el coronel Lamoire, me espera.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

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El saloncito estaba decorado con gusto, clase y mucho dinero. Era una decoración que no imitaba lo antiguo, sino que era antigua, debidamente restaurada. La mansión de los Renoir, a las afueras de París, tenía ya tantos años como prestigio; nadie se lo discutía. Los Renoir procedían de una familia aristocrática, ya desaparecida; se comentaba que, previa tramitación de legajos y más legajos, quizá el actual Renoir podía llegar a heredar varios títulos nobiliarios. No obstante, Antoine Renoir no parecía predispuesto a mendigar títulos para ingresar en el mundillo de la aristocracia europea; prefería la aristocracia del dinero, como su bisabuelo, que había amasado una sólida fortuna en las Antillas, trasladándose luego a Francia, donde se habían criado sus descendientes.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

El haz de luz penetró en el ataúd, profanándolo.Allí estaba el cuerpo que se corrompía, el cadáver agusanado de Horace Pathros, de aquel hombre al que Maximiliam Blade había conocido en vida.Sí, allí estaba el cadáver vestido con un severo traje oscuro, con las manos ahora repugnantes cruzadas sobre el pecho que hedía de forma horrible.Pero lo que atenazó de pavor a la mismísima noche, a la negrura, al frío y al tuétano de los sepultureros, fue mirar el cabezal del féretro.La cabeza de Horace Pathros estaba separada del tronco y era pequeña, fantásticamente pequeña. Era una miniatura ensartada por la boca con una larga aguja de cabeza negra para que se mantuviera sobre la almohada en el lugar que debía de ocupar la cabeza normal.Aquella cabeza reducida, cosida por las comisuras de los labios, con los ojos abiertos, les miraba horriblemente, con la larga aguja brotando de su boca.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

Buscó la ventanilla para abrirla, necesitaba respirar y así lo gritó:—¡Aire, aire, me ahogo…!Miró hacia el conductor y su ayudante; vio que los dos también daban cabezadas, como narcotizados por aquel hedor inaguantable.Chirriaron los frenos y después, la gran sacudida.El cadáver saltó de la camilla contra el joven Simmel que gritó de espanto. Casi al mismo tiempo, un ruido sordo, metálico, y el estallido de cristales.La sirena siguió sonando con su intermitencia y los faros se apagaron, empotrados contra el muro. Comenzaron a gotear los humores del motor, agua, aceite, gasolina… Un chorrito de combustible se inflamó y el motor comenzó a arder, las llamas envolvieron la ambulancia.El depósito de gasolina estalló mientras las ventanas de los edificios próximos se abrían para ver qué era lo que había ocurrido en la madrugada de una noche aparentemente tranquila.Hacia el cielo se elevaba una densa humareda y en medio de aquel infierno, escapaban unos gemidos extraños, casi irreconocibles; eran como los de una bestezuela.

—¡Vamos, Ross, dale fuerte! Fred Ross sonrió, pero estuvo a punto de perder su sonrisa a causa de la contundencia del puñetazo que Joe Mac Laglen le lanzó al mentón. Sin embargo, con una ágil finta, logró esquivar el golpe demoledor. —¡Aplástalo, Joe! —gritó otro del público mientras se elevaba un rumor general mezcla de arenga, comentarios e interjecciones mientras rosetas de maíz eran masticadas sistemáticamente. El combate era a peso libre y Joe Mac Laglen era un pesado de noventa y cinco kilos contra el semipesado Fred Ross de setenta y seis kilos. —¡No bailes tanto! —Gruñó el peso pesado, un profesional de los guantes.

—¡Agárrate bien! La motocicleta salió de la carretera asfaltada para introducirse por el camino de tierra arenosa con infinidad de socavones. Antoinette, apenas una muchacha, rodeaba con sus brazos el tórax de Charles, un joven de actitudes disparatadas, en ocasiones, y en otras de verdadero matón de taberna, pero que la atraía. Charles gustaba de hacer ruido con su motocicleta, a la que ahora hacia descender por aquel sendero tortuoso que amenazaba con derribarles mientras el faro enviaba su luz de un lado a otro a causa del manejo del manillar que tenía que mover constantemente para no caer al suelo al perder la verticalidad.

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La vieja chilló:—¡Es una bruja, una bruja!—¡Soy una bruja! —exclamó Etoile riendo satánicamente.Elevándose en el aire saltó sobre la cama y, sin dejar de reír, fue descargando hachazos sobre los dos sorprendidos ancianos que vanamente trataron de escapar escabullándose bajo las mantas.Fue inútil. La sangre salpicó sábanas y almohadas y las cabezas se llenaron de horrendos tajos de muerde que no detenían la mano asesina, que seguía descargando golpes contra ellos, como deseando deshacerlos total y absolutamente.

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El sargento Nat Deimos tomó el cigarrillo que le tendían y lo colocó entre sus labios. A su izquierda, el mayor Carrigan, su abogado defensor, oprimió el pulsador de su reluciente mechero, haciendo brotar la llama de butano que prendió la punta del pitillo.Nat aspiró con fuerza para expulsar seguidamente el humo del tabaco.

El taxi circuló por la abigarrada Queenʼs Road Central. Lenguas, razas, colores, todo se entremezclaba en aquella farragosa ciudad al sudeste de Asia. Un imperio de comercio, de opio; un imperio de divisas para los colonizadores británicos, una espina para la China roja y un dolor de cabeza para todo el mundo. Eso era Hong-Kong. El taxista, un conglomerado de razas del sur y del norte de Asia e incluso de Europa y del que sólo podía decirse que tenía rasgos orientales, hablaba perfectamente el inglés.

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Comenzó a sonar una música de órgano. Era fuerte y lúgubre al mismo tiempo y su volumen era tan alto que penetró hasta lo más hondo de su cerebro.Quiso protestar, pero la lengua comenzó a trabársele. Perdió el sentido y se sumergió en una pesadilla infernal. Los llantos de una criatura se tornaron alaridos espeluznantes arropados por carcajadas diabólicas, mientras una sombra que no era humana se debatía en medio de rojos y verdes oscuros.Agnes tenía la impresión de que se hundía, de que era devorada por una ciénaga de aguas fétidas e hirvientes que la quemaban mientras columnas de vapor hediondo la envolvían…

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La anciana retrocedió viendo cómo el fuego se extendía como un mar de llamas.Corrió hacia la puerta, pero el fuego le cortó el paso y retrocedió horrorizada, viéndose rodeada de llamas, mientras la figura del cuadro reía y reía. Era la suya una carcajada infernal, diabólica. Sus ojos eran pura malignidad.—¡Zorra, zorra, has sido tú, has sido tú! —gritó al cuadro y comenzó a dispararle.Las detonaciones sonaron seguidas.Los plomos perforaron el lienzo que había cobrado vida mientras el fuego rodeaba a la vieja y prendía en su camisón, convirtiéndola en una pira humana.Ya sin balas en su revólver, chilló presa del terrible dolor que el fuego causaba en sus ajadas carnes y corrió de un lado a otro del local, envuelta en llamas, propagándolas sin dejar de chillar como una bestia agonizante, mientras la Venus de los cuernos de luna seguía riendo con el cuerpo lleno de orificios.Cuando golpearon a la persiana metálica que cerraba la entrada de la cafetería, ya era tarde. El hierro ondulado quemaba y el fuego saltó por las ventanas hacia la noche, orgulloso de su imperio de devastación…

El cielo se hallaba emplomado y estaba anocheciendo. Aquellos días eran malos para Nueva York: Bruma, frío y dificultades con la gasolina. Comenzó a escuchar las primeras gotas de lluvia sobre el techo de su «Mercedes-Benz» cuando se introdujo en la gasolinera. Allí colgaba un rótulo en el que podía leerse: «BEG-CLOSED». Alan Farrel había visto a varios coches pasar de largo de la gasolinera al ver el letrero, ya a distancia. Como protesta, algunos tocaban el claxon.

Aquella celda era de lo peor que había conocido Billy Yuca. Olía a mil diablos, peor que las letrinas de un campamento de reclutas. Era oscura y hacía un calor insoportable, pegajoso. El sol debía dar de lleno en el techo de la pequeña cárcel de Ciudad Cananea, pero la celda estaba, en sus dos tercios, excavada en la tierra, y por entre las piedras que constituían los muros se filtraba la humedad de la tierra, lo que hacía que el calor resultara aún más inaguantable; un calor húmedo que favorecía el cultivo y desarrollo de todo tipo de insectos y miasmas. Pasar un mes encerrado allí era exponerse a coger la lepra como mínimo, si es que uno no era devorado antes por los insectos y microbios.

Las dos carretas rodaban con dificultad por el camino que bordeaba el Missouri River en dirección sur. Como escolta, cinco jinetes, todos ellos con ropas un tanto ajadas. El primer carromato estaba guiado por una mujer alta, morena, de manos largas y huesudas. Su rostro, ya con algunas arrugas, conservaba restos de una belleza salvaje. Era una cincuentona con arrestos y temple para llegar a los cien. Su voz, un tanto cascada, rasgó el aire como un latigazo.

Alcanzar el título de “TOP-MODEL-PHOTOGRAPHY” en Estados Unidos es el sueño de millares y millares de mujeres jóvenes que serían capaces de pagar cualquier precio por conseguir este éxito, este glamour, ser buscada con ansia y deseo por los objetivos de las cámaras que terminan convirtiéndose en los ojos del mundo. Joan lo había conseguido hasta enamorarse de sí misma, lo que ni tan sólo había imaginado era que el destino duro, amargo, salvaje, estaba esperando como una fiera maligna para darle el peor de los zarpazos. Tenía que asistir a una velada en que ella sería el centro de las miradas de empresarios, políticos… No le gustaba conducir de noche y el diablo la estaba esperando en el fondo del abismo. Y sólo de ella dependía seguir siendo la más hermosa en revistas y televisiones. Mientras el coche ardía, Joan era torturada por el dolor y el pánico, pero el diablo estaba allí para prometerle seguir siendo la más bella. Lo que no le contaba era que iba a tener que pagarle la cláusula de su siniestro contrato.

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Alguien había regalado a Jimmy, de ello hacía ya mucho tiempo, un juego de entretenimiento. Consistía en una cajita de plástico circular, de algo menos de un centímetro de grosor, que encerraba cinco bolitas de acero que podían verse a través del protector transparente.Había que colocar las cinco bolitas de acero en puntos clave de la figura femenina desnuda que estaba impresa en el fondo de la cajita. Una de las bolitas tenía que depositarse en la boca, otras dos en sendos pezones de los supuestamente abultados pechos, una cuarta en el ombligo y la quinta, en el pubis.

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«Obedeciendo un instinto sádico salvaje, sacó la lengua y lamió la sangre, notando su sabor dulzón. Inmediatamente, comenzó no sólo a escupir sino a vomitar la cena ingerida con anterioridad.El cuerpo del ahorcado tocaba ligeramente la madera con sus pies. Ello era posible porque el violentísimo tirón de la soga casi le había arrancado la cabeza del tronco. Había separado la osamenta, reventando venas y arterias, nervios y tendones. Apenas se sostenía por unos músculos desgarrados hasta lo inverosímil. Aquellos músculos, empapados en la sangre que salpicaba en derredor, eran los que habían evitado que en vez de un ahorcado tuvieran un decapitado en el escenario».

Todo parecía preparado para causar efecto, mas no era así.Por el techo del escenario, cayendo desde lo alto, apareció una figura humana vestida con un sayal negro y el rostro cubierto por una máscara que representaba una calavera.Lo desagradable fue que al extremo llevaba atada una soga. Antes de que la figura entre humana y fantástica, espectral sin duda alguna, tocara el suelo de tablas de madera, la cuerda pegó un tirón brusco, como no dando más de sí, y el lazo corredizo se cerró alrededor de la garganta de aquel ser que quería representar la muerte, su propia muerte.

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Sin dejar de controlar la carretera, lanzo una ojeada a Jennie, que viaja a mi lado quieta y callada. Apenas conocía a su padre, se había pasado todo el tiempo interna en un colegio apartado de los centros urbanos, un colegio en el que creía iba a pasar más tiempo; pero, de pronto, se presentaba su padre y después de hablar con la directora, Jennie había abandonado el centro. El hombre miró la cinta de asfalto que su automóvil devoraba. Era como si se tomase unos instantes de tiempo antes de responder.

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Todas las puertas y ventanas del palacete permanecían cerradas y las gruesas y tupidas cortinas, corridas, de forma que mirado desde el exterior se veía tan oscuro que cualquiera podía pensar que se hallaba deshabitado; sin embargo, no era así. El palacete de la duquesa Carla Giacomonova era un ascua de luces, candelabros y arañas encendidas, cientos de velas que llameaban, velas todas ellas rojas mientras en el gran salón sonaban carcajadas y voces, cuchicheos, interjecciones soeces, casi brutales, que arrancaban más carcajadas.

El chirrido de la tapa del ataúd, al levantarse,resultaba escalofriante. Sin embargo, la tapa se alzaba lentamente mientrasvarios pares de ojos la miraban de forma obsesiva. De un instante a otroaparecería lo desagradable, lo espeluznante, lo que provocaría el terror.

El yate «Banana» estaba pintado de un blanco tan níveo que mirarlo en un día de sol dañaba los ojos. Tendría una eslora de treinta metros y una manga de seis. Estaba propulsado por turbohélices y sus camarotes poseían una decoración exquisita, tan valiosa como artística. No era un yate con mentalidad de jeque árabe multimillonario en petrodólares, pero había que poseer muchos millones para poder pasearse por los mares a bordo del «Banana», propiedad de Leonardo Santoaria.

El alba había hecho su aparición. A aquella hora, la tierra del desierto de Nevada aparecía roja y su aridez ayudaba a presentir aquel lugar, especial para pruebas automovilísticas, como un paisaje extraterrestre, marciano. El bólido amarillo rabioso contrastaba con el negro de las ruedas recién estrenadas, unas ruedas grandes, enormes, pues su radio era de tres pies y cinco pulgadas. —Impresionante, ¿verdad? —preguntó Jack Foster mientras ceñía las correas del casco protector de barbilla que se estaba colocando, un casco especial para pilotos a reacción. —Diabólico —opinó Randall, famoso periodista deportivo, especializado en el mundo del motor. —Diabólico no, es fantástico, excepcional. Es lo mejor que han producido nuestros talleres —dijo un tercer personaje ampulosamente, abriéndose de brazos como receptor de un gran triunfo.

Al mirar hacia el exterior, sintió como si acabaran de chorrearle la espalda con agua helada.Se quedó sin saber qué decir ni qué hacer. Frente a ella, a menos de dos palmos, había el rostro de un hombre, un rostro con cicatrices en la frente y unas pupilas diabólicas que la observaban.Era muy velludo y tenía más de animal, de bestia dañina, que de humano.De pronto, lanzó una de sus manos hacia delante; era una mano también velluda, fuerte y de uñas curvas y duras como garras.El cristal de la ventana saltó hecho pedazos y aquella garra de fiera, más que de hombre, estuvo a punto de alcanzarla por el cuello.Silvy retrocedió, gritando con toda su alma.Cerró los ojos negándose a ver a aquel ser monstruoso. El tiempo semejó una eternidad mientras temía que aquella bestia o persona saltara al interior de la habitación.

La mansión, de una sola planta, ubicada junto al tranquilo lago de aguas limpias donde los peces vivían protegidos por la tecnología humana, de aguas depuradas continuamente y aireadas mediante complejos mecanismos en constante funcionamiento. Aquel estanque natural era cuidado por Salvatore Brezzo como si de un acuario doméstico se tratara. Los alrededores del lago eran de su propiedad y una sólida alambrada electrificada rodeaba todo su perímetro, impidiendo que nadie se acercara en una milla. Aquel lago hubiera podido ser disfrutado por cualquier norteamericano que lo deseara, mas no había forma de llegar a sus aguas sin cruzar por la propiedad de Salvatore Brezzo, y la propiedad estaba fuertemente protegida.

No era el mejor hotel de París, tampoco el peor. Hacia una tarde neblinosa, la humedad subía por el Sena y no se hacía apetecible un viaje en el Bateau Mouche. Jean-Paul Rébus, por aquellas fechas de primeros de octubre, no se perdía una función de la ópera, la asistencia al pabellón Pompidour ni hacer el recorrido por cuatro o cinco locales del Bajo París donde tenía amigos, donde se escuchaba la música más progre, donde se entremezclaban intelectuales y sofistas de pro, donde los nuevos periodistas metían sus narices con miedo buscando a los hombres y mujeres clave, en espera de captar sus frases, sus poses, y poderlas llevar a las portadas de alguna revista importante. En aquellos locales, los vapores de alcohol, tabaco y hachís se entremezclaban, formando tirabuzones que se hacían visibles a los focos de las luces artificiales.

Cuando llegó a la puerta, a lo lejos y merced a la claridad de un plenilunio que conseguía filtrar sus rayos, a través de las nubes, vio cómo descendían el ataúd al interior de la fosa recién cavada.Se escuchó un golpe sordo y luego comenzaron a echarle encima paladas de tierra. Las cuatro muchachas, como si estuvieran en un verdadero aquelarre, danzaron alrededor de la tumba.Yiddy ya no sabía si reír o gritar. Se acercó a la sepultura donde se había organizado la orgía macabra, cayó y siguió a patas. Notó que se le subían encima y le hacían avanzar como si fuera una bestia de tiro. Yiddy se rió y lo empujaron.Otra vez cayó al suelo y la muchacha que se le había subido a la espalda, también. Yiddy logró llegar hasta la fosa y metió su mano en ella, pero continuaron echando tierra, y a él, la noche se le hizo más y más negra.Tuvo la sensación de que le empujaban al interior de la sepultura y caía y caía sin llegar jamás al fondo mientras arriba reían y reían.

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Llegar en el tren a la Gare du Nord en un atardecer invernal, con el cielo de París cubierto por unas nubes que han precipitado la noche sobre la villa, llegar con la sensación de humedad y frío, el suelo mojado, con una fina lluvia cayendo sobre la ciudad, y ver cómo la gente apresura el paso y los coches circulan aprisa, ya con los faros encendidos, no es una situación agradable. No es el París primavera que suelen encontrar los turistas de medio mundo que ansían visitar el Louvre, subir a la Tour Eiffel y, por la noche, encerrarse en el Lido frente a una copa de «champagne». —¡Taxi, taxi! Ava había levantado la mano y con ella su busto y también la gabardina que ceñía a su cintura. En el suelo, unas maletas y, tras ella, juntas y un poco asustadas, dos niñas, casi dos muchachas, exactamente iguales, pues eran gemelas.

—No fumen y abróchense los cinturones, por favor. El ruido que notarán los señores pasajeros será debido a los aerofrenos. Vamos a aterrizar. Con voz monótona que trataba de ser cordial, la primera azafata del «Boeing-747» siguió hablando al pasaje en distintos idiomas, a través de los altavoces. —Mira, Teddy, es horrible —observó la voz lenta y afectada de una mujer. —Desconcertante —respondió el hombre que observaba por encima del busto ajado de la mujer. —Me siento estafada.

Let Burke mantenía una sonrisa irónica en su boca, una sonrisa de desprecio. ¿Contra sí mismo, contra lo que le rodeaba? Quizá aquélla era la sonrisa que siempre había lucido en su vida de gun-man hacía ya varios años. —Puede recoger sus cosas y marcharse. La diligencia pasará por delante de la penitenciaría dentro de quince minutos —advirtió el guardián tras salir del despacho del alcaide. Let Burke no respondió. Había tenido suficiente con aguantar estoico el sermón que le dedicara el hipócrita del alcaide. Let se consideraría feliz con no volverse a tropezar con él jamás, no sólo en la cárcel, sino en la calle de cualquier pueblo de aquel salvaje Oeste.

La noche era cerrada y fría. Una niebla desgajada, hecha jirones, obligaba a los automovilistas que circulaban por la nacional-4 a encender sus faros antiniebla. La ciudad de Nancy quedaba ya atrás, lejos en aquella prolongada cinta asfáltica, húmeda y negra como la misma noche. Un cuidador de la autopista observó a Maurice Oyat con recelo. A los vigilantes les caían muy mal los sujetos que tomaban la autopista por una pista de carreras o acrobacias. Maurice Oyat llevaba bien ajustado un cinturón de seguridad doble, de bandolera y cinturón, y el casco ocultándole el cráneo en su totalidad.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

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El hombre era magro de carnes, diríase que reseco, huesudo todo él. Cabellos, barba y bigotes blancos, pero no de un blanco limpio, sino de un blanco paja. Tenía los ojos muy hundidos y siempre cubría su cabeza con una gorra oscura de marino. Usaba chaqueta también marinera y tenía ante sí un vaso de barro conteniendo whisky.

Un sujeto alto y huesudo avanzó hacia la escuela amparado en la oscuridad de la noche. Su plan ya estaba trazado con anterioridad, era un tipo metódico. Dentro del edificio, Becky Peyton, la maestra de Eagle Pass City, culminó la pesada tarea de repasar los cuadernos de sus alumnos. Con la mano, se echó el cabello dorado hacia atrás y su rostro reflejó el cansancio. Iban a dar las once de la noche. Apagó las luces y anduvo hacia la puerta. No le agradaba salir tan tarde. La escuela estaba distanciada unos doscientos metros de la última casa del pueblo.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

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Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio. La población, más bien pequeña, se hallaba en la ruta de Kansas, en el extremo noroeste de Texas. El pueblo, nacido en forma de estrella, era una encrucijada de caminos. De este a oeste estaba la ruta de California, la de los colonos y gambusinos, y de sur a oeste, la de los vaqueros.

La recepcionista de la clínica fundación McThe recibió a Neil A. Witman con la más amplia, amable y obsequiosa de sus sonrisas. Tenía el nombre de Witman apuntado en su bloc, fuera del alcance de quienes se adentraran en la clínica, pero aunque no lo tuviera anotado, habría bastado ver a Neil A. Witman para sonreírle con la mayor de sus coqueterías femeninas. Neil A. Witman pasaba casi un metro por encima del mostrador y éste tenía hasta el suelo también un metro, de modo que si el hombre no medía el metro noventa, poco le faltaría.

Aceleró la moto-scoter. No era muy ruidosa, pero Pierre sabía que tenía que revisar el tubo de escape, debía estar algo sucio. Rodar por «Paris la nuit» le parecía hermoso al joven, apenas un muchacho, entre otras cosas porque el asfalto lo era casi todo para él. Automóviles a decenas, a centenares de millares, dormían en los garajes, en los parkings privados, en las calles, sobre las aceras, por todas partes había coches detenidos. Sólo de vez en cuando pasaba alguno rápido o un autocar de turistas que regresaban de ver algún strip-tease en Pigalle.

La debilidad por pérdida de sangre hacía presa en él y todas las imágenes se confundían. Veía mal, borroso y hasta doble. Así, vio cómo la calavera se multiplicaba en sus retinas.Miró hacia el exterior del ventanuco y allí estaba el cielo, un cielo encapotado y negro, pero un cielo que pretendía alcanzar con sus manos cuyos dedos se curvaban como garfios tratando de asir el pequeño alféizar para escapar de la buhardilla.No habría de conseguir la salvación, pues cayó sobre los cristales rotos donde fue debilitándose mientras la sangre escapaba de su cuerpo y se encharcaba a su alrededor. Ya no veía aquella calavera que él parecía haber sacado del infierno, pero sí seguía escuchando su siniestra e infrahumana carcajada, como si hubiera de acompañarle a las más profundas e ignotas simas del averno.

El gigantesco óleo representaba un entierro en noche de plenilunio en torno a una fosa abierta, una fosa de aspecto nada tranquilizador. Había algo más de dos docenas de seres de rostros cadavéricos que semejaban aguardar el final del sepelio. Incluso, había allí un gran perro de pelaje pardo oscuro, lo que resultaba incongruente, pues jamás se dejaba entrar a un perro en un cementerio, máxime en los momentos del entierro, aunque resultaba imposible saber si lo que se representaba en el lienzo era un cementerio.

Aquel sujeto barbado, de cuerpo flaco y ojos grandes, algo saltones y enrojecidos, miraba alrededor destilando odio. Desde el pescante del furgón de madera, una mujer esbelta, bella, con gran personalidad, pero de frías pupilas azul acero, le observó, mientras frotaba entre sus dedos un largo collar de gruesas y brillantes perlas que rodeaba su garganta.—¿Tienes alguna última voluntad que pedir, Zaqui?El tal Zaqui tenía las manos atadas a la espalda, y se hallaba sentado sobre su caballo, mientras alrededor de su cuello era colocado el fatídico lazo corredizo.Zaqui miró a la mujer de abundante cabellera de fuego y extraña persona, una mujer que jamás revelaba a nadie su edad pero que rondaría la treintena.El sol no hada mella en su piel, en su cutis que resguardaba celosamente.

A la luz de una lujosa lámpara focal, Paul Frangois examinó la ficha personal que tenía delante. En ella había dos fotografías, una de busto y otra completa. La chica era singularmente atractiva, alta, esbelta, rubia. Mas, viéndola simplemente en fotografía, podía decirse que le faltaba pulirse. No tenía el aire de las mujeres de París y tampoco el de las chicas de la Riviera, más abiertas, más llenas de vida y de color que Ariadne Ortie. Paul Frangois era un experto en mujeres, por lo menos así lo creía él y quienes le conocían de cerca, especialmente madame Charcot, propietaria del elegante, confortable y lujoso hotel Cinq Etoiles, ubicado junto a Saint Tropez en la magnífica Costa Azul.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

En el tiro había seiscaballos negros, altos, extraordinariamente delgados, las costillas y las ancasse pronunciaban bajo la piel brillante y sobre sus cabezas oscilaban altasplumas negras. Dentro del carro había unataúd vacío, con la tapa quitada y colocada de lado. El interior del féretroestaba forrado con satén negro. Sobre el pescante, el cocherovestía también ropas de gran gala, pero ajadas por el tiempo, casi hechasjirones, como algunas de las cortinillas del fúnebre carruaje. El cochero se volvió depronto hacia la ventana y Antoine Mortemart tuvo un fuerte escalofrío. Temblóviolentamente y comenzó a sudar, no podía dar crédito a lo que estaba viendo. Aquel cochero tenía rostro decalavera. Era un macabro esqueleto, descarnado, y parecía sonreírle desde susojos fulgurantes en rojo, como si el fondo de sus cuencas estuviera rebosantede sangre.

Amarillo Joe arribó a North Platte City entrando en la población al paso de su caballo de pelaje azabache, un garañón muy alto, un gigante entre los de su especie, un animal que llamaba la atención. Cualquier propietario de yegua pagaría gustoso para que aquel macho la cubriera, obteniendo así inmejorables potros. Los ojos del jinete, acostumbrados a observar, miraron en derredor sin torcer el cuello, por debajo del ala de su “Stetson” oscuro.

—Te juro que este es el lugar más desolado y lúgubre que haya visto jamás. Morrison asintió con la cabeza mientras observaba el camino de tierra por el que avanzaban con el pequeño camión, abriéndose paso entre las tinieblas nocturnas con los haces de luz que los faros proyectaban. —Si no fuera porque nos pagan bien este trabajo… —Con lo que nos van a dar, compraremos un camión. —Sí, porque este, no creo que dure mucho más. ¿Te has fijado en que el radiador echa humo?

Preparó el tazón. Puso la leche y luego tomó con repugnancia la botella de la sangre.La agitó y vertió el líquido rojo oscuro con algunos grumos, no cuajado del todo, ya que Circe debía de verter algo dentro de la botella para que la sangre no se coagulara.Mezcló la sangre con la leche, sintiendo náuseas y luego jaló del cajoncito que había debajo de las rejas del tonel. Puso la taza en su interior y regresó el cajón a su posición normal.La gata Nataly aulló lastimera. Salió del fondo, acercándose al tazón. Se inclinó sobre la bebida y metió la lengua en ella.—Aunque ella me lo jure, yo no creo que sea Nataly —masculló Antoine.Entonces, la gata levantó la cabeza y se lo quedó mirando fijamente, a través de las rejas. Estaban a muy corta distancia el rostro del hombre y el de la bestia silvestre allí enjaulada.Y Antoine Rolage comenzó a sentir que sus manos sudaban copiosamente, mientras de los ojos de la gata resbalaban unas lágrimas, sin dejar de mirarle.—¡Nataly, Nataly, no, Dios mío, no!

El «Ford-Granada» penetró suavemente en el aparcamiento privado del cuidado Maritime Golden-Star Club. Las instalaciones del club marítimo eran de las más selectas y lujosas de la costa californiana al norte de Los Ángeles. Aquella noche de un sábado del caliente julio, tenía lugar una gran fiesta pro Alfred J. Sullivan, el elegante y cuidado ex senador que se presentaba optando a la candidatura de gobernador para California.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

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La lanzadera transbordador quedó nítidamente visible en pantalla, su imagen cada vez fue mayor.—Atención, les habla Senglar, comandante de la cosmonave Tralla 29-1. Bien venidos a bordo. La presión interior es de setecientos sesenta y cinco milímetros, la humedad de un cuarenta por ciento y la temperatura, veinte grados Celsius.—Aquí Nina, guía y jefe de servicios de la Misión Esperanza.—Saludos, Nina, y saludos al resto de los viajeros.—Aceptados. Ruego control estricto de constantes físico-ambientales...

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El coche, un viejo «Peugeot» que debía haber pasado por más de cuatro manos, comenzó a runrunear quejumbroso. Sean, al volante, veía que el vehículo perdía potencia a marchas forzadas; hundía el pedal del gas hasta el fondo y el motor respondía con unos ruidos nada optimistas. Oscurecía y el cielo plomizo no vaticinaba una noche tranquila. El asfalto se veía negruzco, pero todavía seco; sin embargo, las márgenes de tierra ya se podían ver húmedas a simple vista por otras lluvias recientes.

Walter van Hutowy finalizó por aquella mañana las visitas en el despacho de su propia mansión, ubicada en el lujoso Bronx neoyorkino. La cirugía estética, era la especialidad de Van Hutowy, el doctor más cotizado en su especialidad dentro de los Estados Unidos. Sin embargo, su ambición de dinero para conseguir con él altos puesto en la política, le obligaba a utilizar su profesión de un modo oscuro e ilícito. Se quitó las gafas. Secó los cristales con un pañuelo de celulosa, que luego arrojó con maestría habitual al interior de la papelera, y se dirigió a su enfermera. —Señorita, puede recoger sus cosas y retirarse. —¿No piensa recibir a nadie más, doctor? —No. Ponga en la puerta el cartelito de que no se reciben más visitas. —Bien, doctor —asintió la joven, morena, de redondeada silueta.

Acercó el cigarrillo a sus labios y aspiró el humo. Luego, lo expulsó con calma; no tenía prisa. Don Coldman, redactor de un importante semanario de Nueva York, permanecía sentado en una butaca frente a un escritorio perteneciente a las oficinas de la comisaría general en Los Ángeles. Aguardaba ser recibido por el capitán Charles Wilson, brazo derecho del comisionado Spellman. Coldman pensaba que debía obtener un buen reportaje, un reportaje que revalorizara su nombre, ya que su redactor jefe le abrumaba con la cancioncilla de que sus artículos no interesaban demasiado.

En la amplia piscina del Arenas Hotel, donde el agua tenía una transparencia perfecta, se divertían y nadaban más chicas que hombres. La mayoría de ellas poseían un cuerpo escultural y muy poca tela en sus bikinis para cubrirlo. Entre aquellas muchachas lo mismo se podían encontrar hijas de millonarios que maniquíes de alta costura, modelos fotográficas o estrellas del séptimo arte, así como starlets deseosas de ser vistas y contratadas para alguna película. Muchas de ellas tenían lo justo para pagar el hotel aquel día, y mientras buscaban la oportunidad de ser «descubiertas» por alguien importante. Otras, se mantenían con ciertas amistades protectoras que solían ser industriales o ganaderos tejanos, ya demasiado maduros para pretender que se les quisiera por sí mismos.

La juventud y belleza de unas jovenes de instituto atrae el interes malvado de un cientifico que por dinero y fama, ofrece lo que jamas debiera de haber ni siquiera imaginado. Nadine posee belleza, un cuerpo sano, ofrece una imagen que atrapa a los genios de la publicidad que le proponen rodar un corto de prueba en un lugar muy especial. Ella acepta, acompanada de sus amigas, y bailando encima de un dolmen, estalla la magia de lo insospechado. Nadine y varias de sus amigas son raptadas por unos desconocidos, las introducen en un yate que se pierde en las aguas oceanicas hasta llegar a una isla pequena, con un monticulo rodeado por un muro-fortaleza. En lo alto se eleva el siniestro castillo donde esta esperando el diabolico doctor con sus carceleras y sus fieros perros cimarrones. ' Que van a hacer con nosotras?' se pregunta Nadine y sus amigas. Su desesperacion y sollozos escapan por entre las enrejadas ventanas, pero en el exterior del castillo rodeado por las olas oceanicas, solo el viento ulula como diciendoles que su suerte esta echada. Sin embargo, la magia del dolmen, envuelve a Nadine sin que ella llegue a sospecharlo.

Leila, sustituyendo a una amiga llamada Miriam, se encamina a un chalet para cuidar de Dennis, un niño de tres años, hijo del mago Robert Hollister y su mujer Donna, cuyo hermano Freddy trabaja en Wall Street. Su primera noche como niñera acaba siendo una tragedia, ella es atacada y Dennis secuestrado.

Los viajeros, por lo menos un sesenta por ciento de ellos, hablaban mucho, estaban excitados. Aquélla podía ser su primera visita a Europa, a la vieja historia, a una cultura que ellos miraban por encima de su dios-Dólar con el cual pensaban poder comprarlo todo, más no tardarían en comprobar que los precios en Francia, Inglaterra, España o Italia no eran tan bajos como habían supuesto. Comer iba a resultar más caro que alimentarse en New York.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

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Hallábame en Paris después de mi arribada de América cuando fui invitado por un amigo a una fiesta. Cierto que quienes ofrecían la fiesta ni me habían invitado ni me conocían, pero Antoine me puso la mano sobre el hombro, diciéndome entre sonriente y convincente: —Tranquilo, Charles. Tú te vienes conmigo y conocerás a gente importante de Paris. Vístete muy bien, eso sí es fundamental, y búscate un buen antifaz porque la fiesta es de disfraces. No ocultes tu acento americano, eso suena exótico y a las mujeres les encanta.

La mano llevó el vaso a la boca y el whisky pasó a través de ella. —Timothy, cárgalo a mi cuenta. El barman, encargado de la barra en el Zodiac Club, alzó la mano en señal de aprobación. —De acuerdo, Last.

LA mujer avanzaba con pasos cortos pero rápidos. Sus tacones iban marcando un ritmo que atraía las miradas de los hombres que podían oírlos. Se detuvo frente a uno de los vagones del tren Cisalpino que estaba a punto de partir de la estación central de Milán. Un funcionario la saludó servicial. Aquella mujer no sólo era elegante y hermosa, sino que también resultaba muy atractiva. Tras ella iban dos mozos con carritos transportando sus maletas.

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Michy puso una sonrisa en su boca que llegó de oreja a oreja. Pese a su juventud, sus dientes estaban algo amarillentos y el rostro aparecía barbado con descuido, el mismo descuido que mostraban sus largos cabellos.

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Inmersa en una horrible pesadilla, Ofelia se sentía perseguida, acosada dentro de un mundo de formas paradójicamente informes. Miles de impactos de colores se esponjaban, se agrandaban y luego empequeñecían como seres de un monstruoso mundo microscópico. Estiró su brazo como queriendo agarrarse a alguna parte antes de deslizarse hacia un precipicio sin fondo. Tocó algo duro, duro y un tanto frío. Tanteó con los dedos un pulsador que oprimió nerviosa y torpemente. Se encendió una luz pequeña pero suficiente para arrancarla de la horrible pesadilla que difícilmente podía explicar pese a que acababa de sufrirla y aún estaba reciente en su mente, quizá en todo su cuerpo, puesto que todo él estaba agitado y un leve sudor frío cubría la sedosa piel, cubierta de un vello rubio invisible pero sí identificable al pasar sobre él las yemas de los dedos con suavidad. Tenía frío. Se levantó abrigándose con una bata color azul pastel brillante que armonizaba con su cabello rubio, abundante y lacio.

De pronto, se sintió atraída por una edificación que no estaba muy lejos de donde se encontraba, pero sí mucho más abajo, puesto que aquel edificio no se elevaba del suelo en más de cinco pisos.Sabía que aquello era un hospital, el Old Hospital. Tuvo la impresión de que desde una de las ventanas de su último piso, que ella no podía ver pero sí sentir, alguien la observaba, lo que aún parecía más absurdo.

No quería demostrar que aquel ser, sin duda de otro mundo al que yo no pertenecía, me producía auténtico terror. Era fácil, muy fácil decir 'Yo no tengo miedo', pero cuando uno se encuentra solo en la noche y frente a un ser cuyo aspecto inspira terror y honda repugnancia, los instintos se desatan.Como respuesta, comenzó a gruñir con una voz hueca que sonaba como un terremoto a gran distancia. No entendía nada. De súbito, un mueble aparador que estaba a mi derecha y sobre el que yo había depositado varios libros, comenzó a saltar hasta que, con gran estrépito, se partió por la mitad.Una butaca comenzó a girar sobre sí misma, se elevó y salió por la ventana, destrozándola. Tuve la impresión de que las paredes se movían y parte del techo se me venía encima.

Con naturalidad, pero con cierta desgana, extendió su juego de naipes sobre el tapiz verde de la mesa, en cuyo centro se habían acumulado unos miles de dólares. —Full de ases —dijo sin quitarse el cigarrillo de entre los labios. La partida era entre cuatro, pero en el transcurso de la misma, dos habían tirado sus cartas y el restante era quien estaba apretando los maxilares, malhumorado.

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Se pasó la yema del dedo anular derecho por la base del párpado inferior derecho y luego hizo lo propio con el izquierdo, mientras se observaba en el espejo como si quisiera quitarse algo. Sabía que era bonita, pero su belleza no la preocupaba en aquellos momentos. Se volvió hacia la cama, una cama austera con barrotes de hierro pintados de color blanco; sobre ella estaba la maleta de piel. No era muy grande y tampoco estaba a rebosar de prendas. La cerró y, al hacerlo, suspiró, era como si cerrara también una etapa de su vida.

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A través de la ventanilla del “Boeing” tetrarreactor podía ver ya la colonia de Hong-Kong con todo su abigarramiento de sampanes, coches y edificios y con tantos chinos apretujados, que siempre pensé que la isla, desde el aire, debería de verse color amarillo. En derredor, el azul verdoso del mar, un mar que visto de cerca aparecería luego más sucio que los canales de Venecia. Si aquel caso se trataba de una broma de algún colega, iba a pagarlo caro, me dije mientras una azafata me sonreía amablemente, quizá algo más que amablemente.

El edificio era más viejo que antiguo. Su fachada, más gris que negra, más parda, que blanca. Bueno, no sé cómo describirlo y tampoco importa demasiado. Se hallaba en la Ronda de San Pedro, dentro de la agitada Barcelona City. En otros tiempos, allí debían haber vivido familias burguesas que no habían hecho más que dejar que el edificio se hundiera o casi se hundiera.

No había diferencia entre hombres y mujeres, aparte de las formas que pudieran notarse pese al sayo, anchura de hombros, estatura, amplitud de caderas o abultamiento de senos. Se fueron reuniendo en un ángulo del pequeño cementerio de tumbas olvidadas. La luna, en un hermoso plenilunio, semejaba clavada en la cúspide de uno de los cipreses del pequeño pueblo de muertos. De noche no se apreciaba la antigüedad de muchas de las tumbas. En algunas de ellas, la lluvia, durante siglos, había borrado las letras cinceladas en el granito.

Alan Sidney ascendió los peldaños que faltaban para llegar al piso en que se ubicaba su destartalado apartamento. El día que lo escogió, dudó, pero luego pensó que allí, en Masonʼs Street, al norte de Queens y cerca del maloliente East River, no se podía pedir más.

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Cruzó la estancia conteniendo la respiración y abrió la ventana de par en par. Aquel ser aumentó sus gruñidos de forma alarmante.—Parece que le molesta la luz del día —dijo, vivamente impresionada por lo que veía.Ella, señalándolo, gritó de pronto:—¡Es el muerto, el muerto, es el muerto!Se la quedaron mirando. Fue el hombre quien preguntó:—¿De qué muerto hablas?—Anoche, anoche, con el catalejo, vi a un muerto salir de su tumba. Sí, estoy segura, ahora estoy segura, salió de su tumba. Abandonó el cementerio y vino a la pensión... Estoy segura de que es él, las ropas son las mismas, aunque antes no tenía ojos y ahora sí. Su piel estaba repugnante, pero tenía que oler como huele éste ahora. ¿Es que no os dais cuenta? ¡Huele a cadáver, huele a cadáver!

Anoche, anoche, con el catalejo, vi a un muerto salir de su tumba. Sí, estoy segura, ahora estoy segura, salió de su tumba. Abandono el cementerio y vino a la pensión… Estoy segura de que es él, las ropas son las mismas, aunque antes no tenía ojos y ahora sí. Su piel estaba repugnante, pero tenía que oler como huele éste ahora. ¿Es que no os dais cuenta? ¡Huele a cadáver, huele a cadáver!

No era un sádico, no le gustaba entrar en la Morgue. Había visto realizar un par de autopsias con sus propios ojos, con su propio olfato, y había que ser de la profesión para resistirla. Tony Karpinsky se había puesto la bata azul de los médicos que practicaban las autopsias y pasó a la sala de disección como médico invitado, gracias a la amistad que le unía con el doctor Peter B. Aguirre.

—Es muy importante lo que me está contando, pero el teléfono no es el medio más adecuado. Terry K. Gimson notó que los cristales de sus gafas se empañaban, una oleada de calor le había subido al rostro. Se hallaba asustado pero dispuesto a seguir adelante. —Tiene usted razón. —Un momento. ¿Tiene pruebas? —Sí. —¿Seguro que son pruebas irrefutables?

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James Crow, conocido malhechor, se dedica a hacer negocios vendiendo pequeños seres alienígenas enjaulados, por ello, es puesto en busca y captura. Aleix Potent es encargado por la Confederación Terrestre de viajar hasta el lejano planeta de los diminutos seres para reparar el daño hecho por Crow y establecer relaciones diplomáticas. Pero el pirata Crow y sus secuaces no están dispuestos a perder su negocio...

Los treshombres que componían la dotación de la pequeña nave interplanetaria quedarontensos aguardando una respuesta, una respuesta que podía traducirse en unbombardeo de fotones de una de las baterías situadas en los lugares estratégicosde Marte. Los cañonesláser de gran potencia eran eficacísimos, gobernados y controladosautomáticamente por radares unidos a un cerebro electrónico que proporcionabacuantos datos fueran precisos. Los panalesdel mando militar de Marte se hallaban situados en una zona de máximo control yseguridad, a una milla de profundidad bajo el nivel del suelo y protegidos porcapas sucesivas de concreto armado, acero y tierras especiales que lo hacíaninvulnerable a cualquier ataque por duro que éste fuera. Desde aquelpuesto de mando se controlaba todo gracias a la unión electrónica de los quinientossatélites artificiales que como tenaces centinelas vigilaban el campoionosférico del planeta, pudiendo controlar y rechazar cualquier ataqueprocedente del exterior.

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Al abrir los ojos, Rosalie vio la luz de un nuevo día. Se sentía decepcionada. Había soñado y deseado tantas cosas para su viaje de bodas… Entre risitas cargadas de complicidad y rubor, había oído contar mil historias referentes a la noche de bodas y las siguientes. Has, hasta aquel momento, su flamante marido no la había complacido en nada. Se había casado con ella, pero ¿acaso todo debía reducirse a una pomposa ceremonia, a una fiesta con muchos invitados y luego un viaje a un lugar lejano, exótico o solitario? No le extrañó que Laurent no estuviera a su lado en la cama, una cama muy ancha, con sábanas de seda. Laurent era rico y podía costearse lujos y comodidades. La familia de Rosalie no era muy rica, pero sí estaba bien acomodada.

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Hacía calor, mucho calor en aquel país centroamericano. Las aspas de un ventilador giraban cansinas colgadas del techo de la habitación. Todo allí inspiraba pereza, sensación de bochorno. Desde su habitación del Grant Hotel, Spencer, un estadounidense cuarentón, de ojos inquietos, muy ágiles, de aspecto general casi anodino, pues semejaba un turista sin excesivos problemas económicos, miró por el amplio ventanal siempre abierto.

El quejido resultó prolongado. Dionisio, el sepulturero, se quedó encogido, incapaz de estirar su cuerpo y dejarlo recto aunque fuera echado sobre la pequeña cama. —Te haces viejo, Dionisio —rezongó el joven alto y barbudo que daba buena cuenta de medio pollo, rudimentariamente asado en la cocina de la vieja casa. —Cuando me coge este maldito lumbago, me quedo torcido durante quince días por le menos —se lamentó. —¿Y por qué no vas a un hospital para que te miren el espinazo? Puedes tener una vértebra mal.

Podía decirse que cuantos se hallaban en la taberna de Cromwell tenían un rostro y un aspecto general patibulario, pero si alguien concreto inspiraba más desconfianza que el resto, ése era el individuo que se hallaba sentado a un extremo del largo mostrador de madera de roble, de tres pulgadas de grueso, un mostrador que tenía tantos años como la taberna misma y habría resultado muy difícil averiguar cuándo había sido construida ésta. No es que aquel sujeto llevara barba, sino que hacía días que no se afeitaba. El rostro era alargado y la extremada delgadez se lo había estirado más, marcándole los huesos de la mandíbula y de los pómulos.

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Los grandes almacenes urbanos se hallaban repletos de luz y de gente. Los fluorescentes se contaban por millares, despidiendo luz sobre los mostradores repletos de artículos y los rótulos anunciadores de rebajas tentadoras. Al otro lado de las gruesas paredes de hormigón, la tarde invernal moría con rapidez, enfriada por una fina y casi imperceptible agua nieve que abrillantaba el asfalto y el enlosado de las aceras.

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No lo sabemos todavía. Podría ser un lobo, un oso o también un jabalí. Hay jabalíes que tienen muy mala sangre y como son omnívoros, es decir, que pueden comer de todo, podría ser uno de ellos. Al encontrarla en el suelo, la ha destrozado y ha comido del cadáver. La policía no da valor alguno a las manifestaciones de los espiritistas, pues los consideraban unos alucinados. Y si cuentan que una muerta va por ahí devorando a personas ya cadáveres, se creará una situación de pánico…

Las nubes negras se estiraban en el azul oscuro de un cielo avaro de estrellas. La luna, en plenilunio, jugaba un escondite pudoroso con las nubes, como para valorizar más si cabe su brillante y luminosa desnudez. Silbaba el viento en la misma dirección en que se desplazaban las nubes y los árboles se estremecían ateridos, sin osar oponerse a aquel viento que doblegaba sus ramas.

¡Yo invito! —gritó, eufórico. Los dos militares, sentados a la misma mesa que George H. Warner, le miraron riéndose. Sin duda alguna, Warner había bebido. Los militares también, pero aguantaban el alcohol mejor que él. —Muy bien, que invite —aceptó el teniente Twig dando un puñetazo a la mesa de madera, oscura y llena de cortaduras, causadas a lo largo de los años por navajas, cuchillos e incluso sables de militares.

Un vuelo de recreo nocturno en avioneta para contemplar la belleza de Viena y el Danubio a la luz de la luna, se convierte en la más horrible pesadilla de terror y muerte para el grupo de ocho personas que lo emprenden.Un ancestral culto a un dios sediento de sangre pone en peligro sus vidas…

Un vuelo de recreo nocturno en avioneta para contemplar la belleza de Viena y el Danubio a la luz de la luna, se convierte en la más horrible pesadilla de terror y muerte para el grupo de ocho personas que lo emprenden.Un ancestral culto a un dios sediento de sangre pone en peligro sus vidas…

Avanzó entre las mesas de la redacción. El edificio era ya viejo, cargado de años sobre sus muros y la redacción del Week Life Magazine ocupaba la primera planta del mismo. La redacción no estaba, como en los edificios modernos, instalada en una amplísima nave como sí lo estaba en el Washington Post americano; allí había muchas paredes y muchos despachitos, Herbert Perkins era un hombre que rondaba los cuarenta pero deseaba aparentar menos años y tenía elegancia innata. Solía comentar, con más sarcasmo que ironía, que había nacido en buena cuna, pero que lo enterrarían en mala tumba.

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Ottilie cerró los ojos, vivamente impresionada por el relámpago que a poca distancia se había desparramado por el cielo, iluminando la noche en medio de la tormenta.Rosemarie, que conducía el «Volkswagen», suspiró.«Menos mal que no falta mucho para llegar», pensó.

La conquista del espacio 394

—Skol —brindó Slim O’Brien Soon. La chica, una rubia que según los entendidos en mujeres tumbaba de espaldas, era alta, de busto llamativo y falda corta mucho más llamativa. —Skol —repitió ella levantando su copa. Ambos se hallaban sentados a la barra de un club ce Montparnasse.

Si no quiere enfrentarse a situaciones límite. Si detesta la acción sin solución de continuidad. Si no desea asomarse a las más crudas, escabrosas e insólitas experiencias. Si no le gusta que su lectura se convierta en un viaje que le aparte totalmente de sus preocupaciones... NO LEA ESTA COLECCIÓN (No sería apta para usted) La vieja afrenta (Una bárbara violación) se se convertiría en el punto de arranque de la más escalofriante carrera de crímernes concebidos y realizados jamás por un sádico... Que acusaba sus preferencias por los cuerpos esculturales de las más «difíciles» y codiciadas mujeres.

Alf Manly se gana la vida alquilando a ricos turistas el yate en el que vive, pero su tranquilidad termina cuando una joven le hace una oferta: llevarla a ella y sus compañeros a una isla en la que tiene su mansión un tiránico dictador sudamericano, y donde guarda incontables tesoros robados a su propio pueblo, para hacerse con el botín y utilizarlo en la lucha contra el opresor y lograr la libertad del país...

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Peggy se quedó muy quieta mientras las ruedas del automóvil que venían salpicando agua en aquel atardecer lluvioso pasaban por encima de la cara que había quedado en el suelo, sobre el asfalto, mirando aquel cielo nublado que no cesaba de verter miríadas y miríadas de gotas de lluvia, mansas y sin furia, como sin esperanza. Fue una sensación desagradable ver como la pequeña cara era aplastada con indiferencia y el automóvil se alejaba luego escupiendo agua casi con arrogancia mientras las escobillas de sus limpiaparabrisas barrían monótonamente el cristal, llevándose las gotitas de lluvia en busca de una transparencia que apenas duraba un segundo. Peggy miró alrededor. No vio a ninguna niña llorando, nadie lamentaba lo sucedido. Bajo su paraguas de nylon rojo, la muchacha observó como la carita aplastada de la muñeca volvía a hincharse y recuperaba en parte su aspecto original, hasta que llegara otro coche y volviera a alcanzarla con sus ruedas.

El bostezo fue largo. Los ojos tardaron en abrirse. Sentía que su cerebro estaba espeso como un vaso de leche al que hubieran añadido dos libras de azúcar. Sin embargo, sus labios no tenían una sensación dulce, sino todo lo contrario. Sin levantarse de la butaca, un sillón cómodo, de brazos amplios y mullidos, alzó las manos para frotarse el rostro con gesto mecánico. Sintió un contacto frío en sus mejillas y abrió los ojos súbitamente. En la lujosa habitación imperaba un silencio total, absoluto. Lejano, muy lejano, se podía escuchar rumor de circulación, un tubo de escape abierto, un claxon llamando la atención de alguien, un silbato; pero… ¿qué era aquello que tenía en la mano, aquello que había tocado su rostro?

¿Qué es exactamente un muerto viviente?Alguien que murió en circunstancias especiales y el espíritu no abandonó su cuerpo. Esta clase de seres, llamados también zombies, son muy dominables, pero no por todos, claro. Si alguien los convierte en esclavos, hasta pueden ser explotados físicamente, pero resulta algo repugnante y peligroso, pues las fuerzas infernales siempre están alrededor de ellos y no hay que olvidar que murieron en circunstancias muy especiales y éstas pueden repetirse.

Carrie detuvo suavemente el pequeño automóvil. El suelo estaba mojado. Bajo la luz de las farolas, brillaba como si fuera charol. Los limpiaparabrisas estaban quietos, ya no llovía. El lugar era muy solitario. Las casas se alineaban a la derecha porque en el lado izquierdo solo había un largo muro de piedra de casi tres metros de altura. —¿Es aquí? —preguntó Carrie a su amiga Melissa que viajaba con ella en el pequeño pero nuevo coche. —Sí, creo que es aquella tienda. —La señaló a través de los cristales perlados de gotitas de lluvia. —¿Crees que merece la pena seguir adelante?

—¡Xec! Marc Xardor había llamado desde su camarote, a bordo de la cosmonave TE-222. En la reducida sala de control se hallaba Xec, un joven cosmonauta. Aquel era el primer servicio interestelar que realizaba tras haber salido de la Universidad de Pilotos Cosmonautas. —Te escucho, Marc. Marc Xardor le había pedido que le tuteara desde un principio. Iban a pasar muchas horas de viaje juntos y era bueno que en el reducido espacio habitable de la cosmonave existiera un buen compañerismo.

Todos miraban hacia el sofisticado y a la vez potente aparato emisor-receptor. Eran cuatro hombres y una mujer, uno de ellos un árabe que vestía como tal. No era ningún joven, y solía acariciarse la barba con ademán pensativo. Dos de los hombres eran relativamente jóvenes, con rostros duros e impasibles, rostros hechos a todo, que ni siquiera pestañeaban, rostros de hombres de acción, de hombres de presa. El cuarto individuo tenía el cabello blanco quizá prematuro. Sus ojos azules resultaban fríos, su actitud tensa, aunque trataba de disimularla, mientras fumaba un cigarrillo al que daba vueltas lentamente.

El silbato se había prolongado por el interior de los túneles de la mina de plata, rebotando contra las paredes, contra las vetas ya arañadas de la brillante argenta. Los muchachos, niños todavía la mayoría de ellos, abandonaron sus herramientas de trabajo; palas, picos, martillos y las vagonetas que se deslizaban sobre raíles de madera, jaladas por borricos, asnos pequeños y resistentes traídos del sur de Nuevo México.

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El presidente del consejo de la federación se puso en pie tras la mesa. La cámara le tomó un primer plano.El político, alto, de rasgos celtas, ojos azules y mi rada clara, nacido en Hispania, habló sin ambages tras ser tomado el acuerdo general por el consejo en su reunión de urgencia.—Pueblo de la federación, el momento crítico y trágico ha llegado. El monstruo amarillo nos ha declarado la guerra. Exige nuestro exterminio total. Sus armas todavía no pueden cruzar la gran barrera de defensa aérea, al igual que va a suceder con nuestros misiles atómicos, pero cuando las barreras no resistan, comenzará la gran destrucción. Acudan todos a sus refugios atómicos, dispónganse a secundar las órdenes de la superioridad militar que tomará el mando de la situación para tratar de salvar nuestras vidas, nuestra civilización. Pueblo de la federación, hay que pensar en Dios y pedirle que nos ampare, que evite la destrucción total de nuestra raza. La guerra ha empezado, unámonos y defendámonos hasta nuestra última célula frente al invasor. Que Dios nos ilumine y perdone por la gran destrucción que esta guerra va a originar.Apenas había terminado de hablar el representante hispano y presidente de la federación Occident, cuando el agudo silbido de la alarma resonó hasta en el último reducto de la base espacial satélite W-144.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

Las ratas con cabeza humana, si es que se le podía llamar humana, saltaron sobre ella, la derribaron. Se revolcó de un lado a otro tratando de escapar.Era tan intenso el dolor que sentía en todo su cuerpo que ni gritar podía, mientras profundas heridas se abrían en su carne.Se arrastraba, saltaba, rodaba… Los brazos no le obedecían, tampoco las piernas. No podía levantarse. Sentía cada vez menos fuerza, la vida se le escapaba bajo el ataque de aquellos ojos verde-amarillentos que la rodeaban por todas partes.Después, dejó de moverse, ya no podía. El dolor se mitigó y cada vez le costaba más mantener los ojos abiertos.Cerró los párpados despacio y siguió escuchando las voces lúgubres, lejanas, hasta que se sumergió en el reino de la muerte que recibió agradecida, como fin de aquella espantosa situación que acababa de vivir.

Cuando la condesa de Blue Mount es asesinada en París su sobrina y única heredera llega de Londres para hacerse cargo de la herencia. Pero hay un mafioso, que es el que ordenó el asesinato, muy interesado también en algo que poseía la fallecida. Entonces aparece un joven misterioso llamado Jack que parece también interesado en el asunto y que ayudará a la joven heredera llamada Penelope...

Tengo miedo, tengo miedo, ayúdame… Explicar la vida de Peter Wolfset es difícil y fácil a la vez, estremece recordar. ¿Por qué tener miedo? Es algo que flota en el ambiente, que envuelve, que se pega a la piel desnuda y penetra como una niebla densa y fría, casi helada. Hace tiritar, castañetear los dientes, contraer el cuerpo, nublar la mente y desear un lugar seguro, al calor del fuego, para refugiarse en él. ¿Quién es Peter Wolfset? Mejor sería preguntar: ¿quién era Peter Wolfset? Su nombre se disuelve en la bruma del tiempo, de lo desconocido, del misterio que lo envuelve todo, que aparece y desaparece en los pueblos como un halo maléfico que llega en la noche cuando todos duermen y prefieren ignorar, bien arrebujados en sus camas, con las puertas cerradas y atrancadas.

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Hundió el coche por la rampa del parking subterráneo. Había luces piloto, pero optó por iluminarse con los faros halógenos para encontrar el lugar donde estacionarse. Tomó el ascensor y subió a la planta veintiocho. En una ranura que había en la jamba de la puerta octava, introdujo la tarjeta plástico-magnética. La puerta emitió un silbido apenas perceptible y se abrió.

El «Porsche 911-S» rugía materialmente y sus ruedas giraban a una velocidad endiablada. Las esferas del salpicadero parecían alocadas y casi todas las agujas entraban en zona roja. El velocímetro llegaba a los trescientos kilómetros hora. Jo Alan mantenía en el cambio de marchas la velocidad más larga. Aquel automóvil no era un vulgar «Ford» o «Mercedes» en el que sólo había que pisar el freno o el acelerador por ser el cambio de marchas automático. Dentro de aquel bólido deportivo jugaba y mucho la destreza del piloto con el cambio de marchas mientras el pie derecho hundía el pedal del gas.

Acercó sus dedos a mi cuerpo y me palpó a la altura del esternón, buscando con las yemas un punto determinado, que semejó encontrar. Al hacerlo, la intensidad de su voz aumentó. Entonces, yo, mirando como pude, tuve la sensación de que me abría, de que rasgaba mi piel. La sangre brotó. Metió la mano dentro de mi cuerpo, por debajo de las costillas, y noté aquellos dedos malignos en mi interior.De pronto sentí como un ahogo muy fuerte que me obligaba a abrir la boca, mas no conseguí gritar en aquel instante. Después, un dolor horrible, un dolor que dejaría pálido el dolor de un parto.Algo se desgajó dentro de mí, y entonces sí grité… Me oía a mí misma lanzando un alarido que semejó durar una eternidad y, mientras yo gritaba de aquella forma larga y desesperada, aumentaron las ininteligibles letanías.Aquel sacerdote del Mal, de rostro seco, apergaminado, alzó lo que sus dedos me habían arrebatado.Era mi corazón, mi corazón, que goteaba sangre, sangre que caía sobre mi propio cuerpo, mientras yo seguía gritando, sumiéndome en las infinitas tinieblas de lo desconocido.

Se encendió la pantalla de intercomunicación frente a Templer y éste desvió su rostro hacia ella. Se sentía algo aburrido, los largos viajes interestelares le resultaban monótonos y pesados; como a la mayoría de los cosmonautas, prefería hallarse sobre un planeta aunque fuera un planeta desconocido. También era cierto que cuando estaban demasiado tiempo en un planeta, se ponían nerviosos y ansiaban partir hacia otra parte, no importaba adonde.

Era un día cargante en Nueva York. El cielo tenía un color plomizo oscuro, había algo de bruma y se mascaba la polución que sabía a una mezcla de gasolina mal quemada, humos varios y neumáticos. Will Hammon pisó a fondo el freno de su «Mercedes» descapotable color plata. Las ruedas chirriaron sobre el asfalto de la Tercera Avenida, pero se detuvo justo en el paso de peatones, quedando las ruedas delanteras sobre la franja amarilla. El gigante irlandés que vigilaba en aquel punto de la ciudad la farragosa circulación, le miró, ceñudo; no debían de gustarle los coches descapotables ni los frenazos chirriantes.

La noche en San Francisco era brumosa. Ales F. Barcley cruzó el puente del Golden Gate sin prisas, sin revolucionar en exceso a su «Corvette» sport, atravesando con los faros aquella bruma demasiado fría para lo soleada y agradable que había resultado la mañana, en la que había estado bronceándose en un solárium natural. Aquel viento del nordeste que había llegado a San Francisco había sido tan imprevisto como gélido.

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El anuncio por palabras fue publicado en un periódico matutino de Londres. Millones de personas habían podido leerlo, pero sólo un hombre había abandonado su habitación del hotel, dejando a una exuberante rubia escandinava en brazos de Morfeo. Tras caminar algo más de quinientas yardas, se introdujo en una cabina telefónica. Se calzó unos finos guantes de piel oscura y disco unos guarismos.

Michel firmó los recibos y cuando los toldos estuvieron bien sujetos, abandonó los muelles silbando. Puso una cassette de música reage. Era un día de sol magnífico. Salió a la carretera. Se dejó adelantar por los turismos rápidos pero luego los rebasó con la potencia de su motor y mientras lo hacía hablaba por un pequeño megáfono que llevaba incorporado.

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Los dos sanitarios introdujeron la camilla en la ambulancia. Aquella acción de cargar la camilla con su contenido dentro del vehículo era una labor habitual para aquellos hombres empleados del Investigaron Medical Center. Todo el trabajo se hacía en silencio. El edificio de la clínica era de líneas sobrias y modernas, un edificio silencioso al que no acudían personas a visitar a los allí internados. Las puertas se abrían y cerraban en medio de una frialdad que se transmitía por el aire y las paredes, era una sensación extraña pese a que la calefacción funcionaba bien. Se produjeron los ruidos del deslizamiento de la camilla y luego entró un camillero en la ambulancia. Se cerraron las portezuelas posteriores y el chófer se puso al volante.

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Los dedos ágiles y largos del joven, pues sólo hacía veintitrés años que su madre lo depositara en un cuchitril de Chicago, dejaron sobre el mármol negro de la barra unas monedas. Sus pupilas grises, metálicas, pasearon por la sala mientras sorbía el espeso líquido. El público abarrotaba el local y la mayoría hablaba a grandes voces. Todas las mesas estaban completas y las mujeres chillaban más que gritaban. Incluso algunos pataleaban para expresar alegría. Percy no participaba de aquellas demostraciones, aunque el nuevo ritmo también recorría sus venas. En la pista pequeña y rectangular, un quinteto de color, formado por tres hombres y dos mujeres, se retorcían en mil posiciones sicodélicas.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

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A John Patrick, más conocido en los gimnasios, el mundo del hampa, por la policía de San Francisco y la buena sociedad, por J. P., ya le estaba fastidiando aquella espectadora de primera fila de ring que animaba con tanta vehemencia al moreno contra el que estaba midiendo sus puños. Aquella individua parecía sedienta de sangre y lo que más le molestaba era que la sangre que debía complacer su morbosidad era la suya propia.

Nada más entrar en el vestíbulo del hotel The Queen of Florida, a Sue Barret le pareció fabuloso. Sólo había visto aquella clase de hoteles en las películas, o pasando en su coche, a cierta distancia. Sabía muy bien que no ganaba suficiente para costear una de aquellas suites, que no saldrían por menos de cien o ciento cincuenta dólares diarios, sólo dormir. Había llegado al área de Palm Beach, de noche. Había estado conduciendo largas horas, y tenía deseos de llenarse de sol y de playa, pero para ello debería esperar al día siguiente. Ahora, tenía mucho que hacer.

Cuando a uno lo encierran en la cárcel, con razón o sin ella, lo primero que no debe hacer es ponerse furioso porque acabas en el pozo de los incomunicados y eso no es divertido ni te convierte en héroe, sólo te deja hecho una «mierda». Y si caes en la «neura» o en la «depre», eso te lleva a la droga o al suicidio y no son pocos los que se apean de este mundo en las cárceles.

Willy Lemon acababa de abandonar la «27 Police Station» a la que hacía tiempo había sido destinado. Broderik Colleman, su teniente, le había dicho que faltaba poco para que su ascenso a sargento fuera un hecho. Faltaba poco, pero faltaba algo, se repetía el agente de los «G-men», algo que inclinara el fiel de la balanza.

Hay dos clases de animales: Animales irracionales y bestias racionales.Jugar con fuego dicen que es quemarse. Tentar la suerte es exponerse a perder; por ello es peligroso, terriblemente peligroso, acercarse a quien tenga poderes porque puede utilizarlos con nosotros y contra nosotros. La Magia es un campus en el que danzan embaucadores, zorros, cuervos, buitres y otros seres que son peligrosos. Participar por simple diversión, por ahuyentar de nosotros el aburrimiento visceral que nos aplasta, es exponerse al horror más alucinante del que es difícil escapar.Ser cauto y no ver lo que se pueda ver nos ayudará a llegar en paz al final del camino. Jamás, jamás te sometas totalmente al poder de nadie, aunque ese alguien te parezca un santo, porque terminarás en la hoguera.

Rafael Barberán Domínguez (Barcelona, 1939), más conocido por el pseudónimo de Ralph Barby es un escritor español de novelas populares, también conocidas como bolsilibros o 'libros de a duro' en referencia a su bajo precio.

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—Se abre la subasta con cien libras por el castillo del conde Roxlasky…Se produjo un gran mutismo, nadie dijo nada.De súbito, mistress Wood tuvo la impresión de que todos la estaban mirando a ella, como esperando que pujase, lo cual resultaba absurdo. Ella estaba muy lejos de poder comprarse un buen apartamento moderno en Londres, ¿cómo iba a adquirir un castillo?Sorprendiéndose a sí misma por su gesto, levantó el dedo índice por encima de la altura de sus ojos.—¿Nadie da más, nadie ofrece ciento diez libras? Es una joya auténtica, de gran valor —dijo el subastador sin demasiado entusiasmo.Parecía como si la difícil arrancada de la puja le hubiera dado a entender que poco se iba a sacar de aquel castillo puesto a subasta.Con su ojo clínico, extremadamente experto, había catalogado de inmediato a la pujadora como una transeúnte, una mujer no habitual, alguien a quien se le podía cargar con algo difícil de sacar de la subasta, una cliente cuyo rostro posiblemente no volvería a ver jamás. No era una profesional y tampoco una compradora regular de obras de arte. Por su sombrero y su abrigo, sólo cabía deducir que tenía un poco de dinero ahorrado con esfuerzo o que alguien le había dejado en herencia.Sonaron los característicos mazazos.—¡Adjudicado a la señora por cien libras!Mistress Joan Wood parpadeó, perpleja; no podía dar crédito a lo sucedido. ¡Acababa de comprar un castillo, el castillo de todo un conde, por sólo cien libras esterlinas! Era absurdo, casi estúpido…

Asió una de las flechas y la sujetó con fuerza, moviéndola a un lado y a otro y provocando una tortura insoportable a la que su víctima no pudo escapar. Después tiró con fuerza, arrancando la flecha y desgarrando las carnes sin piedad, provocando una hemorragia.Repitió la cruel acción con las otras flechas hasta llegar a la última, a la del abdomen. Sus carnes estaban brutalmente desgarradas por aquel sádico llamado Crowen.

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Madeleine cogió levemente del brazo a la bella y joven Heloise. —Allí está, te lo voy a presentar. Es bueno que seas simpática con él, te interesa si quieres ser elegida Miss Francia. —¿El organiza el concurso de Miss Francia? —preguntó la muchacha. —No, pero él puede hacerte miss de su discoteca y a partir de ahí, entrarás en el concurso de Miss Francia. Ya te dije que yo te llevaría al triunfo y lo conseguiré. ¿No te saqué en mi revista? Le mostró una revista que sostenía en su mano.

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Se colocó el largo cigarrillo de tabaco negro entre los labios. Pulsó su encendedor piezo-eléctrico, y brotó una larga llama de gas azulado. Notó que era observado más o menos de reojo por varias de las damas o, para ser más exactos, las hembras de distintas edades que tomaban el sol o la sombra, el whisky con soda o el combinado al uso en los amplísimos jardines del Lux Hotel, en la Costa Azul. Él era una de las pocas personas que iban vestidas allí, es decir, que no usaban bañador. Llevaba una chaqueta clara y fresca y rizos de vello rubio asomaban entre el cuello de la camisa entreabierta.

Una bóveda de cristal de diez pulgadas de espesor, en pedazos rectangulares de no menos de cien metros cuadrados cada uno, formaban un techo impresionante que sujetaba con firmeza la atmósfera artificial creada en base Ciudad Lunar. Dicha bóveda rompía los peligrosos y duros rayos solares sin tamizar por atmósfera alguna, filtrándolos y dividiéndolos en miríadas de rayos difusos que daban una luz semejante a la recibida, por ejemplo, en Miami Beach o la Costa del Sol española.Los quinientos metros de profundidad se habían dividido en pisos, dejando el más bajo y profundo para la instalación de energía atómica que daba vida a la base.

El hombrecillo era extraordinariamente pequeño y glugluteaba de forma constante. Su cabello era abundante y leonino, si no cano, sí de un gris claro. Las gafas, a través de las cuales miraba inquisitivamente, eran redondas y de muchas dioptrías. Sus brazos eran desmesuradamente largos para la longitud de su tronco. Era un ser extraño, como sacado de los sótanos de algún singular antro. Se movía con rapidez, utilizando las cuatro extremidades, Maurice van Behend no sabía si para conservar el equilibrio de su cuerpo anormal o para mantenerse en todo momento agarrado a alguna parte, como si de un arácnido hilarante se tratase, porque el sujeto que, además lucía un vigoroso bigote, mostraba unos largos y estrechos dientecillos que aparecían por entre el abundante vello del rostro.

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Ericka lanzó unos golpes hacía elrostro del hombre que sólo eran kasumis, golpes de engaño que cumplieronsu objetivo. El fotógrafo quiso proteger surostro de los golpes lanzados por las manos femeninas, mas, al protegerse enguardia alta, descubrió la guardia baja y allí no valía ninguna regla de honor. Ericka había girado sobre símisma apoyándose en la punta del pie izquierdo y soltó el tremebundo talonazoque fue directo a los genitales del fotógrafo, que quedó con las manos abiertasy blanco como la cera, incapaz hasta de chillar, dejando caer el golleterufianesco que sostenía su mano.

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Una mexcla explosiva de detectives, luchadores de sumo, diamante y satélites espías, de la mano de un maestro del género, Ralph Barby

Condujo su «Mercedes Benz» último modelo, color blanco, por la autopista del Este. Luego, abandonó la amplia autopista para introducirse por una carretera de tercer orden que si no estaba excesivamente señalizada, sí se hallaba asfaltada cuidadosamente, introduciéndose en el seco y ardiente desierto californiano. Había poca circulación y mucho sol, un sol blanco y cegador. Bert Punch protegía sus ojos con gafas de sol de gruesa montura y cristales bastante oscuros, tanto que hasta que no se quitaba las gafas no podía verse que sus pupilas eran grises azuladas.

Al teniente del ejército americano de ascendencia italiana Pip Simonelli se le dan muy bien las misiones peligrosas y en solitario tras las líneas enemigas. Por eso sus jefes lo eligen para una importante y secreta misión en la Italia fascista. Tan secreta es que ni al propio Simonelli le informan de la finalidad de la misión y cual es su cometido. Lo único que sabe es que tiene que acompañar y proteger a un serio individuo con el que no se entenderá muy bien y del que el teniente no logra sacar ni una pista sobre el objetivo de su peligroso viaje a Italia…

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La fiesta que se celebraba en los locales de la redacción de la revista News-Holliday había rebasado ya el cénit de su algarabía; parecía que la mayoría había tomado ya alguna copa de más. Volaban los gorros de papel y las serpentinas. Un redactor de segunda runruneó algo al oído de una compañera de trabajo, célebre por su carácter agrio. La jefe de archivos removió sus posaderas como una gallina sacudiendo las plumas de la cola. El redactor de segunda apartó ligeramente el vestido femenino, por la espalda.

No sé si te he hablado alguna vez de mí, o acaso algún bocazas ha soltado la lengua contando historias o historietas sobre mí. De todos modos, siempre recuerdo a un famoso escritor llamado Pitigrilli que solía decir: «Sólo sé que nada es como me lo cuentan». Soy un tipo urbano, hablando más claro, un topo del asfalto. Me gusta rodar en coche y alguna que otra vez, en moto si se presenta. Entro y salgo de los edificios y, en ocasiones, termino por no saber si estoy por encima del nivel del suelo o en subterráneos.

El agua cayó fina y fría sobre su cuerpo nervudo. Jean se había arreglado ya la corta barba que lucía y era de agradecer aquel duchazo que le refrescaba y le entonaba. Resultaba mucho más práctico y sano tomar un duchazo de agua fría que ingerir un estimulante en pastillas. Se secó y salió del baño. Miró hacia la casa, la mujer que allí estaba dormía profundamente. Jean Ranshell se dijo que era muy hermosa; cabellos largos y rubios, llenos de ricitos y un cuerpo con unas curvas que subyugaban a los hombres que las contemplaban.

El esqueleto se convirtió entonces en una figura totalmente negra con sólo los perfiles de contorno. Donde habían estado las cuencas vacías aparecieron unos ojos rasgados, malignos, ojos que pasaron del amarillo al rojo y viceversa.En aquel instante se produjo una mezcla de grito y aullido, algo que no podía compararse a nada conocido, pero que hirió los cerebros de quienes se encontraban en la biblioteca, penetrando por sus respectivos oídos.De la figura misma, nació un viento terrible y en espiral; era como un pequeño tornado, pero su fuerza semejó querer succionarlos a todos.Comenzaron a saltar los libros colocados en las paredes que componían la biblioteca. Pesados volúmenes caían desde lo alto mientras una especie de fragor les ensordecía, aturdiéndolos.Comenzaron a cubrirse las cabezas con los brazos. Era una verdadera lluvia de libros convertidos en proyectiles…

Un grupo de supervivientes del naufragio de un crucero de estudios, tras pasar varios días en un bote salvavidas, avistan un barco que se acerca a ellos, envuelto en una densa niebla.Tras lograr subir a él, descubren con horror que aquel buque en lugar de ser su salvación, puede significar su muerte…