Desde el lugar donde se hallaba sentado, Cherry Emerson contempló la áspera y maravillosa configuración de la cordillera. Cañones de imponente aspecto se abrían en todas direcciones; desfiladeros angostos, de altas paredes rocosas, semejaban pasillos y trincheras en un confuso laberinto, capaz de extraviar al hombre más experimentado en el conocimiento de la cadena montañosa de las San Francisco Mountains. Detrás de ella, hacia el Sur, se levantaba un pueblo. Distaba de aquel lugar alrededor de las veinte millas en línea recta. Su nombre era el de Flagstaff y él lo conocía tan bien como las líneas de la palma de sus manos.

Emma contaba, a la sazón, veinte años. Había vivido hasta la edad de catorce años en la ciudad capital del territorio, y Sacramento significaba mucho para ella, aun cuando habíase aclimatado pronto a la vida de la hacienda, a las costumbres de los habitantes de aquel extenso terreno, a los peligros que para todo ser humano representaban las proximidades del desierto de Mohave.